Produccion Talleristas RENATA-Cali-JCL

Libro Antologia de cuentos 2010

2011-04-11T20:00:00.001-07:00

Comparto la primicia de la publicación de la Antología de cuentos Talleres literarios 2010. Red Nacional de Talleres de Escritura Creativa que llegó ayer a mis manos por correo.

Allí aparecen textos de las talleristas del Taller Renata de Cali-JCL - Biblioteca Departamental: Piedad Villegas, Leonor Fernandez Riva, Constanza Lema Botero,

Ana María Gómez;

cabe resaltar que es el único taller que tuvo tantas personas incluida

s cuatro.

Compilador: Conrado Zuluaga
Corrección: Miguel AguasEdición y diseño: Tragaluz Editores S.A.
Ilustración: Juan Carlos Restrepo Rivas
Impresión y acabado: L. Vieco e hijas Ltda.
Primera edición: marzo de 2011

En el Prólogo, Conrado Zuluaga dice: La lectura de casi dos centenares de textos y su selección ha conducido a una serie de pensamientos sobre

el oficio de escribir y sus exigencias, con el ánimo exclusivo de invitar a la reflexión sobre el trabajo que vienen adelantando los Talleres y el propósito de sus participantes de convertirse en escritores. (...) Los textos escogidos en esta ocasión no alcanzan a ser el diez por ciento de los preseleccionados. Son los mejores a criterio de quien llevó a cabo esta antología.

La contraportada: Los relatos que conforman esta antología son producto del trabajo de noveles escritores de diversas regiones de Colombia, que asisten a los diferentes talleres de la Red Nacional de Talleres de Escritura Creativa del Ministerio de Cultura.

Adjunto imágenes de contraportada, portada y contenido. En este blog encontrarás los cuentos para escogidos de nuestro taller.

Más información: Ver NTC... Narrativa

EXAMEN EN BLANCO

2011-04-11T19:58:00.001-07:00

Por Constanza Lema Botero

A las 4:00 a.m sonó el despertador. Me había dormido a las tres. Tenía la boca abierta de par en par. La cerré inmediatamente y me limpie las babas con la sábana. Qué oso, me dije apagando el despertador torpemente, pero me volví a quedar dormida.

Alguien abrió la puerta de mi cuarto bruscamente, era mi madre. Me jaló la cobija y rezongó: ¡Son las cinco! De un brinco tomé la ropa que había dejado en el espaldar del asiento y me vestí sin ducharme.

—Aunque sea desayune, mija.

—No alcanzo, mamá. El examen es a las seis y media y el bus se demora por lo menos hora y cuarto hasta el sur.

—El chocolate ya está y la arepa no es sino voltearla y listo.

–No mamita, guardame la arepa y el chocolate… ah, y los frijoles del almuerzo, esos me los empaco cuando regrese. Ahora lo que tengo que hacer es ponerme las paticas en la nuca.

Le di un beso al vuelo, corrí hasta la esquina y cogí el bus a las cinco y veinte.

Antes de quedarme dormida recordé a Ramón. Cuando desperté, lo primero que me vino a la cabeza fue Ramón. El sol estaba espléndido, el bus me pareció confortable, la gente distinguida, la música chévere. El mundo entero sonreía y era amable. Hasta los policías me parecían adorables. En una palabra: estaba tragada, perdidamente tragada. ¡Auxilio!

La noche anterior habíamos estudiado duro. Cinco horas. Él me tomaba la mano para que yo escribiera y repasara los elementos químicos una y otra vez, que porque era una buena forma de memorizarlos. Yo repasaba también sus manos, sus vellos, sus cejas y su boca y cuando podía también repasaba el etcétera.

Así pasamos la noche, Ramón pidiéndome que repitiera oralmente los ciento y pico de elementos y yo que a duras penas me acordaba de 15 o veinte. El fosforo (P) se me confundía con el plomo (Pb); el oro (Au) con la plata (Ag); el platino (Pt) con el polonio (Po) y la mierda con la pomada. Con paciencia de ángel, Ramón insistía en su método. Tomaba mi mano con dulzura y me rogaba que me concentrara. Yo trataba de hacerlo pero era imposible viendo ese brazo fuerte y peludo. Entonces le cogía la mano y me la ponía sobre el muslo con mi mejor cara de mosquita muerta.

Él como que ni se enteraba. ¿O sería que también ponía cara de mosquito muerto? El caso es que seguía hablando muy serio de ácidos y básicos y moles y valencias, y yo volvía y miraba sus ojos y su boca porque se supone que en las conversaciones serias eso es lo que se hace. Si se le despeinaba el bigote, ya la tabla de los elementos químicos perdía toda importancia para mí. Yo sabía de química pero de la que salía de mi cuerpo en ese momento: dopamina, neropinefrina y oxitocina. Me lo había explicado el profe la semana anterior con videos y gráficas. Son unas "drogas" que produce el cerebro cuando estamos excitados, quitan la sensación de cansancio e inhiben el apetito (el apetito de alimentos, se entiende). Eso lo sentía tal cual me lo enseñó el profe, como una cascada de agua fresca sobre la piel desnuda, como un corrientazo en el alma.

—Acuérdate que la P es para el fosforo y la K para el potasio –decía–. ¿Estás entendiendo la lógica de cada letra con su sonido y su símbolo?

–Sí, amor, vos sos el profesor más bueno de todos –le respondía yo, subrayando la palabra sin pudor y sin comprender qué lógica puede haber en ponerle la K al potasio. ¡Lógica masculina, seguramente!

Pero me sentía tranquila, era suficiente con que Ramón supiera lo que me enseñaba para pensar que yo iba a responder muy bien el examen. Confiaba en nuestra ósmosis, y como lo que estábamos estudiando era Química y química era lo que sobraba, yo me sentía la mejor aprendiz. Así pasaron las cinco horas más dulces y productivas de mi vida.

Mientras Ramón hablaba yo escribía acrósticos con los elementos. El símbolo del radio (Ra) quería decir Ramón, el polonio (Po) porvenir, el sodio (Na) nacer y así bobamente con los demás. A las dos de la mañana dibuje un corazón con algunos elementos en letra gótica.

Él me preguntaba por los elementos más o menos reactivos. Algunas veces yo acertaba en las respuestas y me premiaba con un beso apretado que me llevaba al cielo y me hacía pensar que era cierto el epígrafe del capítulo del carbono: "Todos los átomos que componen nuestro cuerpo se formaron hace miles de millones de años en estrellas gigantes rojas. Estamos hechos, pues, de polvos de estrellas".

Llegué a tiempo, el profesor nos estaba dando una espera, tenía los exámenes bajo el sobaco y ya había organizado los asientos.

— ¿Estudiaste chica? –me preguntó.

—Si profe, toda la noche. Pregunte lo que quiera.

Era el examen final y tenía que sacar una nota muy alta para subir el promedio o perdería la beca. Me estremecí de sólo pensarlo. Mi papá me había confesado que la "situa" estaba dura. No era para menos. ¡Yo en el primer semestre de la universidad y mis dos hermanos terminando bachillerato! Cuide esa beca, mija, me dijo mirando el suelo, como avergonzado de su pobreza, o tal vez no era vergüenza (es un hombre de carácter y bueno como el pan), tal vez estaba era lleno de lástima por tener que presionar a su niña… Pobre papá.

Cuando recibí el examen empecé a revisar las preguntas con la misma química con la que repasé a Ramón poro a poro. En ese momento la cascada de amor se empezó a convertir en ráfagas de nervios. No entendía nada, las preguntas estaban relacionadas con los elementos metálicos y no metálicos; con los que tienen propiedades similares y se presentan en triadas: cloro, bromo y yodo; azufre, selenio y teluro… y mi Ramón no tenía nada que ver con ese cuestionario.

Pasaba el tiempo, miré a Soraya y ya iba en la quinta pregunta. Me sentía totalmente perdida. Le hice señas para que me pasara aunque fuera la primera pregunta escrita en el borrador, pero me miró con desprecio. Mañana escribo en los baños "Soraya es prepago", juré.

Al lado derecho mío estaba José. Su lápiz se movía con la agilidad de un colibrí. Estaba sobrado, a juzgar por las dos páginas que ya había escrito. Traté de enfocar su examen mientras el profe me daba la espalda, pero el muy idiota apoyó su gordo codo en la tabla del asiento y me dejó viendo un chispero.

—Faltan cinco minutos, muchachos –nos dijo el profesor.

Sentí un vacío angustioso en la boca del estómago. Alcancé a detener la primera lágrima con la manga de mi saco pero la segunda no me dio tiempo y fui un mar de llanto cuando el profesor se llevó mi examen en blanco.

LA HORA CIEGA

2011-04-10T17:44:00.001-07:00

POR PIEDAD VILLEGAS

No era posible conseguir en que irse a esa hora. Los teléfonos sonaban ocupados o en buzón y desistió de seguir llamando. Lo que había comenzado como un fuerte aguacero se convirtió en una tormenta inclemente a la que no quería enfrentarse, los relámpagos no cesaban, los truenos aturdían y hacían vibrar los ventanales, pensó que además de incomunicada en cualquier momento se quedarían sin energía.

Miró el reloj, eran los últimos minutos de la hora ciega como la llaman. Se asomó por la ventana, el brillo del asfalto reflejaba todos los matices del gris que permitía la tarde lluviosa, los árboles se agitaban y movían sus siluetas poderosamente por la fuerza del vendaval. Ya no veía el carro de Jacobo parqueado afuera.

Cuando él salió afanado en medio del aguacero, ella no quiso detenerlo, minutos después con el primer rayo no se contuvo y fue detrás de él pero no lo alcanzó, regresó al aparta estudio emparamada tratando de convencerse de que no estaba contrariada.

Ahora todo estaba mojado, afuera y adentro. Por la ventana miraba esos árboles estremeciéndose como si fueran a arrancarse de raíz… si lo hubiera alcanzado… tal vez sabría finalmente por que se fue convirtiendo en una sombra…en ese lado oscuro del arquetipo de la inocencia.

Si lo hubiera alcanzado, tal vez ese aguacero hubiera sido la oportunidad de quedarse un rato más para hablar alguna vez, sobre como esto, que no tenía muy claro, les estaba cogiendo ventaja.

O si lo hubiera alcanzado, los dos hubieran tenido una buena disculpa para llegar más tarde… para seguir explorando con sus sentidos básicos y tocarse como se toca el agua, moverse como nadando, sentir ese bienestar parecido al del árbol cuando se agarra con sus raíces a la tierra en un día de sol, cuando es, capaz de sostenerse en equilibrio; caber tan precisos la tierra y el árbol, el uno en el otro.

La lluvia golpeaba sin compasión y como una premonición, asustaba como pensar.

Se recostó en el sofá, mirando sin ver un jardincito japonés que había encima de la mesa. Las piedras formaban una espiral calculada que apenas se distinguía entre las sombras, piedras seleccionadas traídas de quien sabe que paisajes, para terminar enterradas en una caja llena de arena, ya no se distinguían colores y las cosas de ese salón habían perdido su identidad. Sonrió suavemente. Todo eran siluetas sin detalles, así desde hacía tres años, una vez o si mucho dos, cada mes o cada dos meses, en ese edificio horrible de aparta estudios, entre las cinco y media y las seis y media de la tarde. Esa hora silenciosa, indefinible, la de no ver bien nada, la de esperar…la luz no es luz y la oscuridad tampoco lo es, en ese lugar sin dueño conocido, donde ella podría no estar nunca…

Estaba mojada y la ansiedad comenzó acorralarla, la tormenta arreció. Prendió todas las luces pero ninguna encendió.

Siempre se iba él primero para que nadie los viera salir juntos, y caminaba hasta el carro que tenía parqueado al final de la calle. Ella pedía un taxi y un poco más tarde se iba hasta el centro comercial donde había dejado su carro.

Así desde aquella tarde de compras cuando el ritual comenzó, eran dos desconocidos que bajaron al parqueadero por la escalera eléctrica del mismo centro comercial, no fue posible huir en la inmensidad de ese sótano caliente…caminaron en la en la misma dirección hasta sus carros que estaban uno frente al otro… en ese pequeño trayecto ya habían ido muy lejos.

Se metió en la cama, las siluetas a su alrededor se veían cada vez más oscuras por la tormenta, ya las sombras no parecían chinescas, eran como vetas deformadas. Llovía sin parar pero el tiempo parecía estar detenido en las imágenes de muchas de esas horas en las que nada se distinguía… hora ciega, en la que no había palabras, en la que solo hablaban los besos, las caricias, sin pasado, sin futuro, un tiempo que no era para recetas, ni perfumes y en el que los olores, los sabores y el calor flotaban por encima de ellos para perderse sin dejar rastro.

La única textura era la piel; la piel acalorada y sudorosa que se envolvía los saludos, las despedidas, las conversaciones, las definiciones y hasta los silencios… como la corteza de un árbol, vistiendo, guardando, protegiendo los anillos que marcan el tiempo transcurrido.

Cada vez era más difícil desprenderse, zafarse, esa hora no alcanzaba para darse cuenta que cada vez era mas difícil ahondar bajo la superficie. Cada vez más, a esa hora le salían minutos extras para un último beso, segundos extras que no daban tregua para decir una sola palabra y que solo alcanzaban para vestirse como desvistiéndose. Cubrirse de nuevo, no dejar ninguna cosa olvidada y desaparecer sin tener presente los pliegues de las manos, o de los pies, o de… no tener presente ni el color de la camisa, y vagamente recordar una mirada afanada.

Empezó a quitarse ansiosamente la ropa húmeda. Tenía frío y se cubrió con la sábana, no quería estar allí pero la lluvia persistía y no podía salir. Se acostó mirando hacia la ventana, quieta, el agua afuera hacía tanto ruido que no escuchó la puerta cerrarse. Se estaba imaginando a Jacobo desnudándose mientras se acercaba a la cama, no lo vio acercarse pero lo sintió emparamado cuando se pegó para abrazarla. Mientras la besaba la mojaba, la hora ciega ya había pasado, cerró los ojos y sintió que eran tan precisos como la raíz y la tierra, mas, si los ojos estaban cerrados. En la oscuridad los brazos y las manos se acomodaban en la espalda… en los muslos... en las nalgas… las manos buscaban los lugares mas recónditos… desde la cabeza hasta las piernas volaban con la ligereza del viento, los dedos navegando… los brazos y los dedos multiplicados llegando hasta los confines de la piel… las piernas anudándose con urgencia, los pies asiendo para no resbalarse, para amarrar el nudo, no salirse del adentro, del surco profundo y húmedo en el que se estaban hundiendo de nuevo.

En un breve instante todas las luces se encendieron. Quedaron visibles y expuestos, encandilados se paralizaron. Tomándose tiempo para abrir los ojos, por primera vez se vieron de verdad.

Publicado en el libro Antología de cuentos. Talleres literarios 2010. Red Nacional de Talleres de Escritura Creativa. marzo 2011, Medellín, Colombia.

Más información: NTC... NARRATIVA ANTOLOGÍA DE CUENTOS. Talleres literarios 2010. RENATA. Marzo 2011

La Donna

2011-04-10T11:50:00.001-07:00

"Cuando se dio cuenta de que la naturaleza de un hombre cualquiera saciaría su deseo, sintió compasión. Extraña compasión, que se dirigía a quien fuera que fuese el escogido. Ya que competía al hombre sucumbir ante las propuestas, sin derecho a rechazarlas"… Sabía de memoria ese texto de Nélida Piñón, lo repetía como un sortilegio antes de salir de cacería.

Cuando asechas al amor caminas con pasos inseguros por un sendero desconocido. El asombro es tu guía, ¿Cuántas veces quisiste acercarte a él antes de ese deslumbramiento? Sentir el suave calor del contacto de su mano en tu mano. La maravilla de la anunciación:

- Eres el elegido. Ahora disfruta.

¿Cuánto tiempo dura esa sensación? Solo un instante. ¡Al evocarlo en tu mente se despliegan tantos momentos imaginados, vividos, reales, irreales, soñados!

El suave toque de su dedo rozando apenas tu vello. La sensación de sonrojo, el deseo disimulado. El adormecimiento de tus labios, el dulce flujo que empiezas a verter. La fiebre que se desprende de tus entrañas. Cuando se acercó por primera vez y te miró a la cara, creíste que su aliento se confundía con el tuyo en muchos abrazos apretados. El brillo de sus ojos al chocar con el de tus ojos era la sensación de un orgasmo fugaz. Era como si te entregaras a esa pasión que se reconocía en la distancia. La primera mirada. Es allí donde tienes la certeza: si los dos se meten en la cama habrá llamas y gemidos:

- Será un placer seguirte, será un placer sentirte cerca. Y él decía tu nombre con tono apasionado:

- Laura, Laura, Laura...

Como experta cazadora -antes de las primeras caricias- sé cuál es el hombre indicado. Tengo una indecible vocación de deseante. De estar disponible para el azar del encuentro. Para gozar del placer de la lujuria. Elijo un hombre, le sonrío, le hablo, lo miro y lo toco. No tiene opción, estará a mi merced como pieza propicia para el sacrificio. Allí me detendré, beberé de esas aguas, me dejaré empapar y luego volaré.

Recuerdo cuando conocí a Paulus, era jueves. El hombre estaba allí, frente a mí. No sabía de mis intenciones, no sospechaba siquiera, pero yo tenía dispuestas mis armas de seducción. Esa mañana al levantarme me dije: Hoy saldré de cacería. Tomé un baño con hierbas aromáticas y miel para endulzar el camino.

Revisé el periódico y el Internet en busca de sujetos: festival de cine, congreso de ginecólogos, reunión de periodistas y también una semana de conciertos. Escogí la reunión. Los ginecólogos están descartados - ya nada los seduce-. Al cine casi siempre se va en pareja. El concierto era en la noche. Revisé bien los nombres, que no estuviera entre ellos una antigua víctima.

El segundo conferencista era alto, bien formado, edad adecuada, buena resistencia en la cama, pensé. En la ronda de preguntas me miró, ¿era el brillo esperado? Mi corazón de cazadora estaba a la expectativa. En la pausa del café se enredó en amena charla con nuestro mejor periodista gay. Descartado.

Me enfilé hacia el concierto. Había un chelista, Paulus, tocaba al día siguiente. Era atractivo en las fotografías. No sabía nada de él. Al llegar al teatro encontré a mi ex novio Ramiro. Un tipo espanta suerte. Siempre que me topo con él se queda a mi lado para cuidarme el ala. Me lleva a mi casa y me deja a la puerta sin un solo beso. Es un egoísta, se asegura de que pase la noche sola. Se acercó con una sonrisa de su boca que yo adoré, pero que en ese momento no brillaba para mí.

- Hola, Laura, sabía que vendrías.

Engreído, como si el concertino fuera él. Salí corriendo y entré al teatro.

Busqué un lugar adecuado, dejé mi agenda y me dirigí al baño. Repasé el maquillaje, guardé los calzones en mi bolso y me hice un masaje con hierbas aromáticas y aceite en muslos y nalgas. Salí muy segura: vestía una falda ancha, blusa de seda, medias de malla, tacones altos y un liguero de encaje.

Vi a Ramiro, ¡lejos! Delante de mi lugar se había sentado un hombre. Le dije con voz exasperada:

- Señor, hay ciento treinta y ocho sillas libres ¿Por qué se hace justo delante de mí? Me tapa el piano.

Él volteó, sorprendido, y me dijo:

- No la había visto, disculpe, ¿Puedo sentarme a su lado?

Era Paulus. Lo miré con una ensayada sonrisa y empecé a repetir en mi cabeza: "Cuando se dio cuenta de que la naturaleza de un hombre cualquiera saciaría su deseo, sintió compasión."

Autora: Ana María Gómez Vélez

Taller de Escritura Creativa, Cali, Colombia

Publicado en el libro Antología de cuentos. Talleres literarios 2010. Red Nacional de Talleres de Escritura Creativa. marzo 2011, Medellín, Colombia.

Más información: NTC... NARRATIVA ANTOLOGÍA DE CUENTOS. Talleres literarios 2010. RENATA. Marzo 2011

TEXTOS CON LA PALABRA GOL

2010-06-21T05:33:00.000-07:00

PUBLICACION FINAL * NO HABRA MAS ENVÍOS (Recopiló Fernando Jaramillo)

De: Julio César Londoño

Para: Ana María Gómez

ana maría, envíale x favor este mensaje al grupo:

tallerista. idee por favor una frase poética, o chistosa o impactante o sugestiva (en el sentido de estimulante) con la palabra gol.

No estuvimos en Sudáfrica pero con Shaquira y su Waka Waka hicimos el gol más lindo del Mundial.

Leonor Fernández

* * *

Tontolandia alguna vez fue prospero y lleno de esperanzas, hasta que llego la energía eléctrica y con ella el único radio que convocaba al pueblo todos los domingos alrededor del fútbol. Tontolandia estaba radicalmente dividido entre los verdes y los amarillos, y uno que otro blanco que miraba los toros desde la barrera, pues ya tenían asegurada su clasificación, ya que contaban con una costosa y aventajada nómina. En esta oportunidad los verdes y los amarillos disputaban el descenso. Y quien perdiera lo perdía todo. Era el último minuto de juego del tiempo suplementario: cero, cero el marcador. De repente tiro penal a favor de los verdes. Los verde se abrazaron de alegría y los amarillos de tristeza y empezaron a preparar su exilio. Justo en el momento en el que el locutor anunciaba Gol…. la transmisión se cayo, y el pueblo quedo a oscuras - al parecer por un atentado terrorista-. A los pocos días cuando regreso el fluido eléctrico se supo que la pelota gol…peo en el palo, pero ya era demasiado tarde.

Orlando Cajamarca

* * *

Cuando nació el niño, el papá subió, bajó, recorrió todas las notarias y ningún notario quiso aceptar su solicitud de registrarlo con tan exótico nombre. Mediante una tutela consiguió su cometido y el Notario 23 de Medellín le expidió su certificado de nacimiento en donde constaba que el indefenso bebé llevaba por nombre Gol del Medellín Restrepo Peláez. Hoy cuando lo llaman en la calle..."GOL", los transeúntes piensan “este se enloqueció. El mundial pasó hace como tres años”.

Fernando Jaramillo

* * *

Amante, no pierdas el camino, esquiva las defensas de mis resabios, penetra la inútil red de mis faldas y anótale un gol a este aburrimiento.

Ximena Aldana

* * *

(Aparentemente, dirigido a Ximena Aldana. N del E.)

Quisiera ser tu delantero centro, y chutar!!!!!

Silvio Velásquez

* * *

Nicolás Gogol, el escritor y portero ruso en cuyo honor se cantó la primera anotación, ¡Go, Go, goooool!

Nicolai Vasilievich Gogol. 1809- 1852. Escritor ruso, nacido en Sorotschynzy. Profesor de secundaria y universidad y uno de los iniciadores de la prosa moderna en Rusia y en el mundo entero, prueba de ello es el monosílabo más famoso en todas las lenguas de todos los estadios, de todos los tiempos, sobretodo del primer tiempo. Su novela Almas muertas marcó un hito en el desarrollo del realismo crítico, y su pieza El inspector, es un clásico de la comedia rusa. Autor de La nariz; El capote; La Avenida Nevsky; Taras Bulba, un clásico de la pornografía y otras

Hernando Aldana

* * *

¡Goooooooooooooooooooooooooooooooooooooool! – grité con los brazos extendidos hacia el cielo cuando logré pasar el cargamento.

¡Goooooooooooooooooooooooooooooooooooooool! – gritaron los sabuesos con los brazos extendidos hacia el cargamento cuando me capturaron.

El grito del gol de Saturno se escuchó en toda la Vía Láctea cuando le anotó a los de Andrómeda. En la tierra, en Indonesia y Tailandia, entre otros, murieron más de 300.000 habitantes. Y fue declarado como uno de los más atroces tsunamis de la historia.

Winston Espejo

* * *

En el motel, ambos estamos concentrados en amarnos, en la distancia alguien grita.

Mi compañero se retira y enciende el televisor para gritar con los ojos fuera de las órbitas y cara de desconsuelo: Me perdí el gol !!!

Ana Maria Gómez

* * *

MI TÍA Y SUS GOLES

¿Por meter esa pelota entre esos tres palos hacen tanto escándalo?

Yo con cualquier par de esas 22 piernas tendría más razones para hacerlo.

Alexander Ortega Gribenchenko

* * *

LA FINAL

En las graderías del circo famélicas gargantas vibraban llegando al paroxismo, en uno de los exclusivos palcos empresarios y apostadores sentían bullir en sus bolsillos el producto de la hábil carne e ilusiones negociadas. Pero al árbitro, al humilde hincha vestido de colores y al último defensa la mala suerte les hizo una gambeta, una certera ojiva disparada en chanfle desde la punta derecha les había perforado el cráneo...

Fue el último GOL que oyeron en su vida.

Jorge Benalcázar

* * *

Desde el cielo observó como siguen muriendo inocentes por autogoles.

Nota en homenaje a Andrés Escobar.

Maria Eugenia Chacón Morales

* * *

Gol: "Felicidad del hincha, las gargantas se hinchan y a muchos linchan por un pinche gol...".

Julián Enríquez Quintero

* * *

Mockus, de origen lituano

con ausencia de prudencia,

aspiró a la Presidencia

de este país colombiano.

"Muy Verde y con ilusión

se acompañó de Tenores y

amontonó girasoles"

cayendo en muchos errores,

pues al entrar al partido solito se eliminó

con respuestas de "autogoles" .

Ramiro Montalvo

* * *

CLÁSICO DEL AÑO

1. LA PUNTUACIÓN VERSUS LOS ESCRITORES

Atentos señores y señoras, la puntuación salta a la cancha, sintiéndose vencedora; las barras gramaticales la ovacionan con fervor; del otro lado de la cancha, ansiosos por naturaleza: los escritores, Londoño, el arquero; Zuleta, centro delantero; Mendoza, puntero derecho; Molano, puntero izquierdo; Abad, volante trasero; Cajamarca, Espejo y Henriquez parecen un poco confundidos y están en el centro de la cancha. Los árbitros, Gómez, Fernández y Franco están alertas a cualquier gambeta de los escritores, porque el público sabe que no son de fiar. Con la puntuación se va a la fija: La coma hace el primer GOL, Londoño no ataja; Zuleta avanza al arco contrario; el guión se le atraviesa y lo tumba; la interrogación-¡señores! Atención, la interrogación le hace tremenda Llave a Mendoza¡ Fulminante señores! Todos a uno, los puntos suspensivos, la exclamación, la raya, el punto y coma, el paréntesis y los demás, atajan a los escritores invisibles. ¡Qué partido señores! Magistral la puntuación, la lingüística la abraza; el público con júbilo corea: Arriba, arriba campeonas, los escritores pierden por doble U. ¡Qué partido señores!

2. Gozar

Olvidar

Lograr

¡Gol!

3. Dedíquense al mundial y no a trabajar y verán el GOL que les hacen.

Luz Dary Echeverry

* * *

CUENTO REAL

Lugar: Clase de VÍAS en UV

Profesor: ¿Quién de ustedes puede dar una definición de PERALTE?

Alumna: ¡YOOOO PROFESOR!!!

Un peralte es cuando un jugador comete una falta cerca del arco y el arbitro pita para que pueda meter el GOL.

Nota: Y no era ninguna reina de belleza

Gladys Franco

* * *

REAL ACADEMIA ESPAÑOLA

DICCIONARIO DE LA LENGUA ESPAÑOLA –

Vigésima segunda edición

apoteosis.

(Del lat. apotheōsis, y este del gr. ἀποθέωσις, deificación).

1. f. Ensalzamiento de una persona con grandes honores o alabanzas.

2. f. Escena espectacular con que concluyen algunas funciones teatrales, normalmente de géneros ligeros.

3. f. Manifestación de gran entusiasmo en algún momento de una celebración o acto colectivo.

4. f. En el mundo clásico, concesión de la dignidad de dioses a los héroes.

5- f. La máxima felicidad, el gol

Silvio Velasquez

* * *

GOLES, COLAS ¡PIEDAD!

Piedad ¡Piedad! Ellos nos alienan.

Luz Dary Echeverry

Suenan voces. Antología Renata III

2010-05-14T08:08:00.000-07:00

Textos en solapas:

La Red nacional de talleres de escritura creativa Renata es un programa promovido por el Ministerio de cultura en alianza con la corporación Fernando González Otraparte, con el apoyo de las secretarías e institutos departamentales de cultura, la red nacional de bibliotecas públicas y el banco de la república.
El objetivo general de los talleres y de la red es el de diseñar e implementar estrategias para estimular la lectura crítica y la cualificación de la producción literaria en las diversas regiones de Colombia, impulsando además la integración, circulación y divulgación de nuevos autores.
Los talleres buscan reflejar la diversidad étnica, cultural y geográfica del país, y sus programas construyen las bases del oficio del escritor.

Más información:

http://ntc-narrativa.blogspot.com/2010/04/suenan-voces-antologia-renata-iii.html

Parte de la presentación del cuaderno de Renata

2010-02-25T05:34:00.001-08:00

Hola para quienes estuvimos en la presentación del Cuaderno de Renata

y para quienes nos acompañaron desde la distancia del trabajo, de las responsabilidades

de los días imposibles doy parte de que sí estuvimos en el salón rojo de la biblioteca

sí se proyectaron en pantalla gigante las imágenes que algunas personas enviaron y el maestro Julio César Londoño-de traje negro, camisa blanca y corbata- hizo precisiones sobre cada cual.

Quienes integramos el prestigioso taller sí teníamos una buena pinta, nos lavamos el pelo, nos cepillamos los dientes para la mejor sonrisa -llevamos el vino de Antares o de de nuestra preferencia- llegaron amistades y familiares apoyándonos con su respaldo moral -157 personas-. Cony Lema leyó el fallo del concurso Antologia 2010, ganador en crónica: Rodrigo Escobar-Holguín; ganador en cuento: Julián Enriquez, recibieron libro y un bono de una librería -que no se pueden gastar en helados-. A Winston Espejo - ganador del concurso nacional de cuento RCN, modalidad docentes con Obediencia bíblica le dieron diploma y aplausos y Rodrigo E-H leyó ese cuento para el auditorio, aplausos. Estuvimos atentos a lo que disertaron los conversadores escritores Fernando Cruz Kronfly y Alberto Rodríguez con Julio César Londoño, quienes estuvieron en el proscenio, en una salita y micrófono personalizado. Leonor se encargó de la estación de los libros, mientras tanto nos tomamos las fotos de rigor, en la estación del vino estuvieron Gladys y Carlitos, la concurrencia encantada, brindamos y regamos el vino tinto en el mármol del piso, recibimos besos, abrazos, regalos. Así presentamos nuestro libro.

Fue muy emocionante para mí hacer parte de este proyecto.

Abrazos y gracias por estar allí.

Ana María

Este es un pequeño album de las fotos de la presentación del Cuaderno de Renata

http://picasaweb.google.com/variedadesrenatacalijcl/PresentacionDelLibroElCuadernoDeRenata?feat=directlink

También Gabriel Ruíz Ntc puso su album en:

http://picasaweb.google.com/ntcgra/ElCuadernoDeRenataRENATACaliLanzamientoEnCali#

Presentación del libro El cuaderno de Renata

2010-02-20T17:15:00.000-08:00

Patricia Aleadine Directora de la biblioteca Departamental y Julio César Londoño Red Nacional de Talleres Literarios

Invitan a la presentación del libro El cuaderno de Renata

Día: miércoles 24 de febrero de 2010

Hora: 6: 30 de la tarde

Lugar: auditorio 2 de la Biblioteca Departamental Cali, Colombia

Conversatorio sobre cuento y talleres Julio César Londoño con los escritores Fernando Cruz Kronfly y Alberto Rodríguez, director de la Casa de la Lectura y uno de los talleristas más destacados de Colombia.

Al final le haremos un reconocimiento a Winston Espejo, ganador del concurso nacional de cuento RCN y nos tomaremos una copa de vino.

Entrada libre

Ana María Gómez

Agradece su asistencia y la divulgación que haga de este evento cultural.

Antología Renata 2010

2010-02-10T06:36:00.000-08:00

Concurso

1. Les recuerdo a los interesados en concursar para la antología nacional de renata 2010, que pueden hacerlo con un cuento y/o una crónica. Extensión máxima, cinco páginas a espacio y medio y fuente de once puntos.

2. La fecha límite de recepción de los textos será el sábado 13 de febrero de 2010 a las 10:57 a.m.

3. Los trabajos deben presentarse por triplicado y firmados con seudónimo.

4. En el exterior de un sobre cerrado ponga el título del texto, el género (cuento, crónica) y su seudónimo; en el interior, seudónimo y nombre completo.

5. El jurado, compuesto por Constanza Lema, Emilio Aljure y Hernando Aldana, escogerá un ganador y dos finalistas en cada categoría.

Julio César Londoño

Coletilla de Ana María (Monitora): Aclaración pertinente: La elección y coronación interna de cuentos, a la que se refiere la temática anterior no es garantía de publicación en la antología nacional renata 2010, es solo la elección interna de cuentos que se enviará al concurso nacional, en el que Bogotá elige los textos a publicar, sin apelación. AMG

El cuaderno de Renata

2010-01-20T06:26:00.000-08:00

Damos aquí parte de la publicación de El cuaderno de Renata, y trancribimos un párrafo del prólogo:
"El volumen que el lector tiene en sus manos es dispar por la misma disparidad del grupo, y no tiene pretensiones antológicas: es más bien una especie de memoria del taller. Cada estudiante eligió de su producción algunos cuentos, ensayos, crónicas o poemas, y con ellos armamos un libro que aspira a enseñar y a divertir, a intrigar y a conmover.
Pido a los dioses del verano que algún vestigio de la felicidad con que fue compuesto alcance al lector".
Julio César Londoño
pág 12 del libro

Para más información visitar
http://ntc-ediciones-virtuales.blogspot.com/2010_01_19_archive.html

SOBRE EL BARON RAMPANTE Y SU REBELDIA

2009-11-12T12:58:00.001-08:00

Winston Espejo

Ahora, trepado en un samán en el que he tomado un sinnúmero de precauciones, con mi libreta de notas y un lápiz a cuestas, recuerdo a Cósimo Piavasco de Rondó, protagonista de "El Barón Rampante", quien a los doce años renunció a su familia y a la comodidad que ella representaba, subiéndose a los arboles para no descender jamás.

La obra se desarrolla con una prosa excelsa; la descripción que el narrador, hermano menor de Cósimo, hace de los árboles, el paisaje y su noble familia es impecable. Por momentos se agradecerá al follaje protegernos del sol de Ombrosa, correrá el viento de mar junto a nuestra avidez de lectura, trepará el lector, de la mano con el púber, por los almendros y los cerezos floridos; respirarán ambos el olor del látex de los pedúnculos; desearán decorar los nogales con musgo y orquídeas hasta convertirlos en su exclusivo refugio. Y enamorados de Viola Ondariva, la rubita egoísta, se arrepentirán del orgullo que la dejó partir para siempre.

Pero más que eso, el libro entero es una oda a la rebeldía, una metáfora de la renuncia al confort y al buen nombre, una bofetada a las pretensiones elitistas y a las costumbres rigurosas representadas en la época – 1767 - por una familia conformada por el insípido y manso Arminio Piovasco de Rondó, padre de Cósimo, y una madre con ínfulas de generala: Corradina de Rondó. Junto a ellos, en la mesa del comedor, también se sientan: Battista, hermana mayor de los imberbes; el abate Fauchelafleur, su preceptor; y el abogado Enea Silvio Carrega, hermanastro del Barón. Todos, con unas personalidades divertidas e insospechadas.

Al término de la lectura, podrían algunos lectores preguntarse: ¿Y cómo ser rebelde en un mundo donde abundan los rebeldes? ¿Acaso rebelándose contra la rebeldía? ¿Sumiéndose en la desidia donde prevalece la productividad? Otros, identificados con el púber, pensarán en las disertaciones que sobre el asunto hace la sicología moderna. Qué faltó esto o aquello, que el Barón y la madre fueron incapaces de ver las señales que pronosticaban su comportamiento, que la conducta del hijo fue sólo el desenlace del frío de su hogar. En fin, tanto puede suscitar el tema ¡incluso algún osado afirmará que Cósimo ingería sustancias psicoactivas! que prefiero dejarlo como punto de partida a la generación de los cuestionamientos de cada universo lector, quien deberá considerar que mucho antes de escribirse la obra, Arthur Schopenhauer ya había concluido que "La rebeldía es la virtud original del hombre", razón por la que hoy no debería sorprendernos que abunden los rebeldes sin causa y se pregone "la rebeldía por rebeldía", enfermedad de rápido contagio y estrambóticas consecuencias, de fácil confusión, además, con el capricho. De hecho, quien me recomendó la obra, un pequeño burgués de quien la familia esperaba un hombre de negocios o un doctor de lujo, después de desarrollar en Harvard toda una carrera con honores, prefirió, a escasos días del grado, dejar a padre, madre y hermanos viendo un chispero. Todo, confesó unos años después, por tener que ejercer como ciertos menganos que a él le fastidiaban.

También en la primera página de la obra, cuando el muchacho rechaza un plato de caracoles y corre a treparse a una encina gritando:" ¡…no quiero y no quiero!", el asunto puede parecer un capricho; lo que viene después, la expectativa que flota como una hoja sobre un río de letras magistralmente dispuestas, es clara muestra de lo que para Ítalo Calvino, el autor, significó el tema.

Cósimo, orondo desde las ramas, cumple su palabra de no bajarse nunca más. Y soportado en su promesa, en la comarca que creó, inicia a ayudar con espíritu emancipador a los pobres que lo circundan. Es tanta su influencia, que convierte a un bandido, Gian dei Brughi, en un lector adicto (de paso libera al pueblo de sus garras). Fabrica casi todos los utensilios que necesita y se vuelve experto en las artes más diversas; un buen número de asociaciones gremiales o hermandades de oficios, como la de los Zapateros o los Sombrereros Concienzudos, lo acogen y se jactan de contar con un miembro de noble alcurnia, desbordado ingenio y real desinterés.

"Cósimo comprendió que las asociaciones hacen al hombre más fuerte y ponen de relieve las mejores dotes de cada persona, y dan una satisfacción que raramente se consigue permaneciendo por cuenta propia: ver cuánta gente honesta y esforzada y capaz hay, por la que vale la pena querer cosas buenas"

O sea una rebeldía proactiva, cercana a la filantropía y lejana de distanciarse del mundo porque si, el otro extremo de quedarse en la última pieza engordando y maldiciendo al prójimo, al perro y cada una de sus pulgas; o reclamándole, a falta de poder gritarle unas cuantas verdades a tantos que lo merecen, las falencias al tendero de la cuadra. "Una rebeldía no violenta, sin sangre y sin lágrimas" dijo Mahatma Gandhi. Una rebeldía fundamentada, opuesta a la de llevar la contraria sin razón distinta a ver los rostros pasmados de los demás (conozco a muchos que odian un partido si sus amigos pertenecen a él, denigran de un libro cuando los comentarios son a su favor, y amantes de la justicia y los negocios transparentes, idolatran al presidente de la república cuando la mayoría habla de su espíritu corrupto y embaucador).

Pero "¡Cuidado, hijo, hay quien puede mear sobre todos nosotros!" dice el Barón en un pasaje del libro a Cósimo.

Así pues, nuestro amado rebelde se prepara para resguardarse de las consecuencias que el orín puede tener sobre su dorso. Y no sólo en la administración de los negocios familiares sino también en el manejo de la espada; poco antes de seguir el entierro de su padre, pasando de un árbol a otro y dejando una ramita con hojas sobre su ataúd, liquida a unos piratas que intentan robar al pueblo. Luego, enfrenta a Don Sulpicio, cura de una gavilla de españoles que viven en los árboles y que denominándose a si mismo brazo de la santa inquisición, quiere ultimarlo.

Más tarde, ya Barón, parado sobre el gran nogal de la plaza, toma actitudes de viejo y se divierte contando exageradas historias con variantes y finales distintos. Hasta que un día, Optimo Máximo, su perro, lo lleva a donde su antigua dueña: la rubita Viola Ondariva, única capaz de poner a tambalear su rebeldía.

Ésta es, a grandes rasgos, la obra que me impresionó: al punto de llevarme a trepar un árbol y escribir, en su copa, mi opinión (espero que en un futuro no me lleve a renunciar a mi empleo); da evidencia de la maestría con que se pueden armar las palabras, da origen a múltiples y explayadas discusiones, incluso la de preguntarse si la rebeldía tiene cabida en el amor, o viceversa. Pero como en realidad me rebelo a ese debate y, además, he estado a punto de caerme unas tres veces y rebelarme contra estas letras, mejor, y contrario a Cósimo, mientras me pregunto qué quiso decir Schopenhauer con eso de que "La rebeldía es la virtud original del hombre" desciendo…

Creo que debe relacionarse con las rebeldías que cada uno de nosotros alberga: la señora contra el esposo que la colma de demandas. La otrora Lolita contra el tiempo. El ejecutivo contra el jefe que sintiéndose solo no le queda otro camino que llamarlo y reprenderlo todo el día. El monaguillo con el cura que le muestra el camino de Dios, el perro con el amo, el indigente que acorta el paso al cruzar la avenida (si lo atropella un auto descansa, sino, que baje la velocidad el miserable). Y todo subordinado o aquel que se sienta sometido. No voy a mencionar al pueblo y su dictador, a oprimidos y opresores. Tampoco al enfrentamiento de nuestras revelaciones de hoy con las ideas de ayer.

O tal vez, simplemente, el gran Schopenhauer quería decir que la el origen de la rebeldía reside, como en la obra, en un plato: el prohibido que no debían comer Adán y Eva.

REFLEXIONES SOBRE PSICOANÁLISIS, LITERATURA Y TEATRO (FRAGMENTO)

2009-11-12T12:56:00.001-08:00

Orlando Cajamarca

Hablar del psicoanálisis y el teatro remite inmediatamente al texto dramático y su relación al tramado mítico del mismo, pues no podemos olvidar que es justamente en esta textura que Freud encuentra el tejido básico de su "Complejo de Edipo". Freud encuentra desde su punto de vista que en esta tragedia subyacen una serie de relaciones, padre (Layo) - madre (Yocasta) - hijo (Edipo), que conforman el material mítico original de lo que hoy se conoce como Complejo de Edipo. Esto no quiere decir que Edipo inventó esta relación o que Sófocles intentó conscientemente revelar este drama, no, el tejido de estas relaciones está a pesar de Sófocles como autor y de Edipo como personaje de la ficción; tampoco quiere decir que es en este juego de relaciones en la que radica la fuerza poética del drama de Sófocles.

Estamos ante la misma paradoja de la manzana newtoniana, no fue Newton quien creó la fuerza de gravedad y no fue ese día en que una manzana cayó ante los ojos del observador, que apareció la fórmula matemática de que la gravedad atrae los cuerpos hacia la tierra a una velocidad de aceleración equivalente a 9.8 metros por segundo al cuadrado. Newton estableció un nuevo punto de vista para la época, una revolución que permitió revelar una fuerza que ha estado ahí a través de los siglos de los siglos y que a pesar de los hombres y de su conciencia de la misma, opera sobre toda materia o sobre toda masa. El pensamiento Newtoniano permitió crear las reglas de la mecánica y junto con la lógica cartesiana instalaron una cosmovisión, que iluminó por muchos siglos el pensamiento racional de la humanidad. Hoy su pensamiento sigue vigente y sus leyes siguen actuando sobre la masa y el pensamiento hace parte de la existencia, pero nuevos puntos de vista, nuevos enfoques ampliaron esta cosmovisión y ahora sabemos que las fuerzas de la mecánica operan hasta el límite de la velocidad de la luz, que una masa sólo se mantiene como tal hasta estos límites y que el tiempo se contrae etc.

Pues bien, el pensamiento psicoanalítico también es un punto de vista, es una manera de abordar la condición de lo humano. Como la creación artística es patrimonio absoluto de lo humano, el psicoanálisis entonces ha abordado su naturaleza y en un proceso dialéctico ha establecido un feed back que permite la retroalimentación entre el arte y sus posibilidades de análisis.

Como todo enfoque, punto de vista o cosmovisión novedosa genera lo que llaman los antropólogos cuando se refieren a ciertas conductas primitivas, el misoneísmo, el psicoanálisis ha creado muchas resistencias que se mantienen hoy a pesar de sus 100 años de existencia como disciplina que se ocupa del inconsciente y sus leyes. Estas resistencias en el campo de la psiquiatría y de la psicología, son de su competencia directa pese a que gracias a él han redefinido su terminología y hoy gozan de un alfabeto y de todo un rico y amplio diccionario. En el campo de la filosofía y el arte, esta resistencia se torna más aguda, pues muchos críticos de arte, narratólogos, semiólogos etc., consideran el discurso psicoanalítico como una especie de prefecto de disciplina que recorre los pasillos de la ciencia y el arte asomándose por los ojos de la cerradura para sorprender in fraganti a los perversos en sus rituales privados. Unos lo rechazan por temor a ser sorprendidos, otros porque consideran que el psicoanálisis es el estudio del inconsciente como algo de índole neurótico o psicopatológico y que nada tiene que ver con una mente "normal". El psicoanálisis no agrega ni quita, simplemente evidencia las leyes del inconsciente que están ahí a pesar de todo. Muy célebre resulta la famosa anécdota de Freud cuando en un congreso de psicoanalistas uno de ellos relata una serie de experiencias y estudios con algunas tribus de la Nueva Guinea, concluye su intervención, este psicoanalista diciendo que con esto queda demostrado que los habitantes de la tribu en mención no pasaban por la fase anal; ante este enunciado categórico Freud en su acostumbrado estilo responde "sería muy interesante conocer esa clase de ser humano que al parecer no caga".

El abordaje de los hechos artísticos desde el punto de vista del psicoanálisis no reduce el hecho artístico a un fenómeno psicológico. Una obra teatral, cinematográfica, literaria, poética puede permitir un buen análisis psicoanalítico sin que por ello sea una buena realización artística. Lo que sí es claro es que toda narración literaria, teatral y cinematográfica que implique relaciones humanas con conflictos humanos y que tenga una poética elaboración que la consolide como obra artística, debe sin excepción permitir un análisis psicoanalítico denso y complejo.

El psicoanálisis y los psicoanalistas en el sentido más amplio del término, es decir, no necesariamente los que se ganan la vida en la cabecera del diván, han abordado con mucha genialidad grandes clásicos de la literatura. Para citar algunos, el estudio sobre la "Montaña Mágica" de Thomas Mann y la obra de Dostoievski emprendida con maestría por Estanislao Zuleta, los estudios de Lacan sobre la obra de Poe, especialmente el rico y agudo análisis sobre la "Carta robada" donde entre otras cosas Lacan anuncia uno de sus principios fundamentales al decir que "el inconsciente es tan evidente que no se ve", los estudios sobre la música de Oscar Espinosa y los mismos textos de Freud recogidos en el antológico texto "Psicoanálisis del arte".

Este tipo de análisis de la literatura un tanto académico es el que más se ha abordado desde el punto de vista psicoanalítico y en él se busca encontrar las porosidades del texto, la otra escena, para descubrir el tejido mítico que lo constituye tal como lo propuso Freud en sus estudios sobre la tragedia. Por este camino podría proponer un análisis psicoanalítico de los dramas inconscientes de los personajes de García Márquez, especialmente los de su obra "Crónica de una muerte anunciada", donde podemos vislumbrar todo el tejido de casualidad y causalidad que antecede a la ansiada muerte de Santiago Nasar, podríamos develar claramente la estructura familiar de Santiago Nasar, podríamos encontrar que así como Santiago Nasar fue un hijo no deseado, su muerte fue deseada por su madre, podríamos también develar de qué manera. Angela Vicario se "realiza" sexualmente en la muerte de Santiago Nasar etc. Que el texto garcíamarquiano permita este análisis es un argumento más para ratificar la riqueza poética de García Márquez, pero desde ningún punto de vista constituye esta la razón de su grandeza narrativa; claro está que si el texto no permitiera este análisis "Crónica de una muerte anunciada" no sería una gran novela….

EL ARCO

2009-11-12T12:52:00.001-08:00

Fernando Gallego

Hace ya varias decenas de milenios de años que el homo sapiens moderno ante la dureza de las pieles de las grandes bestias tuvo que ingeniárselas para potenciar sus armas arrojadizas, los venablos impulsados solo por su, a no dudar, fortísimo brazo, no penetraban en la piel de los mamuts, probablemente tampoco la de los rinocerontes lanudos y podría ser que tampoco la de los ciervos gigantes.

Sin embargo la necesidad, madre de la industria, de piezas de caza grandes, seguramente lo llevó a las lanzaderas, que duplicaban la palanca que arrojaba las jabalinas, mediante un simple e ingenioso dispositivo. Pero aun las condiciones eran precarias lo que causaba frecuentes accidentes. Los abuelos neandertalenses, siempre tan conservadores, nunca llegaron a usar armas arrojadizas, por eso sus osamentas fósiles muestran esa enorme cantidad de fracturas.

Finalmente algún Edison prehistórico, descubrió que una rama flexible, atada con una cuerda por sus dos extremos, podría liberar la energía necesaria para arrojar una lanza pequeña con tal impulso que le permitiría permanecer mas alejado de tan peligrosas víctimas y con un poder de penetración no conocido hasta entonces. La dieta mejoró considerablemente y su seguridad aumentó. Había nacido el arco que lo acompañaría hasta hace unos pocos siglos como arma y hoy como un artefacto para competencias.

Con el inicio de la agresión entre semejantes, que ya no lo abandonará jamás, el arco, que posteriormente sería conocido como "arco corto" empezó su carrera evolutiva hasta lograr su optimización, consolidándose como un arma letal e indispensable en sus infaltables guerras.

Inicialmente se le concedió poca alcurnia, era de cobardes no enfrentar al enemigo cuerpo a cuerpo, pero, de todos modos, ejército que se respetara tenía su batallón de arqueros.

Estos arcos ya optimizados tenían un alcance de unos trescientos metros, y un buen arquero disparaba sin dificultad un verdadero chorro de flechas.

Finalizadas las cruzadas se popularizó una nueva arma, debemos aquí hacer justicia con los chinos que por aquellas calendas ya hacía mas de un milenio, habían construido las primeras ballestas, y la habían desarrollado hasta niveles que no alcanzaron los europeos y de la que se llegó a pensar significaría el final de la civilización, los dardos lanzados por una ballesta penetraban las cotas, sería el final, tendría que tratarse de una jugada del demonio. Las ballestas tenían un alcance de unos cuatrocientos metros.

Pero, tenían su pero, eran lentas en su operación, no podían competir con el arco en la cantidad de dardos arrojados en un cierto tiempo. Desde su aparición los ejércitos contaron con batallones de arqueros y batallones de ballesteros.

Las huestes del invicto Alejandro de Macedonia, "el Grande", cuyos ingenieros fueron parte importante en su arrolladora e invencible marcha por los países de oriente, también la desarrollaron, o la heredaron de los chinos, pero volvió a perderse de la memoria de los generales.

Algún tiempo después los ingleses, engendradores de casi todos los males del planeta, aparecieron con batallones muy entrenados y con soldados de una especial corpulencia, que lograban tensar con agilidad los que se llamarían "arcos largos", estos tenían el alcance de las ballestas y la agilidad de los arcos cortos. Tenían eso si que ser permanentes, me refiero a estos contingentes de matones, pues reclutar gigantones y entrenarlos no era fácil y eso solo lo lograron hijos de la pérfida Albión.

Inglaterra no volvió a perder ninguna batalla hasta la irrupción de las armas de fuego.

El recurso de la nostalgia. Ensayo sobre la escritura de Medardo Arias Satizábal

2009-11-12T12:48:00.001-08:00

Por: Ana María Gómez

En esta nota demostraré por qué me parece adecuado usar el recurso de la nostalgia para escribir una pieza literaria. Basaré mi disertación en los textos del escritor contemporáneo Medardo Arias Satizábal* porque he seguido su trayectoria desde que daba su opinión en el periódico El Pueblo de Cali, he leído todos sus libros y una parte de sus escritos como crónicas, poemas, textos, columnas y notas.

Arias-Satizábal aborda temas sencillos, cotidianos, a los que entrevera canciones, al estilo de Andrés Caicedo. Usa los temas - gastados, para algunos - de la ternura, el amor, la añoranza y los recuerdos, para hacer que el corazón se arrugue y sienta, se emocione, lo que es necesario; a veces te aíslas tanto que llega el momento en que pierdes noción de las cosas sencillas de la vida que son las realmente importantes.

Veamos algunos apartes de sus textos: del poema 'Razones para estar vivo': "dulce como tus pezones/ entre el sueño de las sábanas". Tiene un leve dejo erótico y nos narra los sabores y los olores intactos de las frutas del trópico.

De 'Postal de Cali': "voy bañado por una lluvia de infancia/ hacia el hogar musgoso".

De 'Acto de fe': "Tengo razones para creer en ambas historias; en el león marino/ que surcaba el Pacífico colombiano, y en ése néctar de ambrosía/ que mi abuela conservó como la añeja fragancia de una gota/ de colonia en el pañuelo.". De 'Noche de los muertos en Mystic': "me trae hasta los ojos el sombrero volador/ de una hechicera rubia que cruza el puente/ cubriéndose el rostro, mientras/ su escoba se eleva entre un cesto de grillos/ como estrellas." Son textos con memorias de la infancia o del tiempo ido. Veo aquí los recuerdos que se anudan poco a poco con una vaga sordina de melancolía.

Natural de la Isla de Buenaventura, Colombia, Medardo Arias Satizábal publicó en el año 2000 su segunda novela 'Que es un soplo la vida', donde logra recrear momentos y atmósferas mezcladas de una manera que seduce y lleva al lector a través de ese viaje hacia la creación que es la vida entera de Carlos Gardel y su viaje final hacia la tumba. Confieso que al leer este libro tuve que acudir a los tangos e hice una cacería para encontrar otra vez la voz de Gardel en los gramófonos - como lo escuchaban mis abuelos -pues en CD tiene un dejo metálico insoportable para mi gusto personal.

Encuentro mucho de su natal puerto en las descripciones de los lugares y en la lluvia que acompaña toda la vida de Gardel. Arias-Satizábal da vida a un Gardel literario y lo mezcla con datos que son reales e históricos. Tiene algunas imprecisiones de contexto pero no son muy importantes.

En esta novela Arias-Satizábal crea imágenes que son magia pura, sueños, cine. Como las del hombre perdido entre pañuelos o las de aquellos baúles con cartas borrándose bajo el agua. Da al texto ese tempo y esa cadencia inasibles que sólo logra la nostalgia mezclada con los tangos.

El capítulo XIII para mí fue un gran descubrimiento: donde el autor mezcla letras de tangos con textos propios. Está construido como una pieza de jazz, donde cada texto hace las veces de un instrumento que desarrolla su melodía y da la nota para que entre el siguiente, cada texto da pie para comenzar otro y otro y sigue. Logrando esa magia envolvente que lleva a volar por los cielos - como lo hace la música del jazz -. Este capítulo logra una delicada síntesis, una unidad en sí mismo. Puede ser leído como un relato independiente.

El recurso de la nostalgia aunque manido - pues se ha usado por años - con este autor toma otro tinte. Los amores de poema son poco originales: Siempre hay ojos, piel, suspiros y recuerdos de paisaje, todos de mentiras. El escritor puede mostrar las cosas como son, pero las pinta con ese viso inconfundible que les da la nostalgia y la poesía logrando así textos muy especiales e inolvidables. Esto lo hace de manera natural: El autor se expresa, se comunica, y quien lee siente que está frente a un mundo sin estrenar. Arias Satizábal logra así Non nova, sed nove (no cosas nuevas; pero sí de una manera nueva).

Los invito a conocer a un escritor de la tierra que merece la pena ser leído y estudiado.

*Datos biográficos.

Medardo Arias Satizábal. Isla de Buenaventura, Colombia, 1956. Escritor y periodista. Vivió veinte años en Buenaventura, veinte en Cali y lleva trece años viviendo en Conneticut, USA.

Dedica la mayor parte de su tiempo a escribir. El tiempo libre lo ocupa en dictar conferencias en diferentes lugares de USA. Es columnista de El País de Cali y de varias revistas y diarios de Internet. Recientemente inició su blog personal: http://medardoarias.blogspot.com

En poesía ha publicado Testimonio (Premio de Poesía Antonio Llanos, 1984), Luces de navegación (Premio Nacional de Poesía Universidad de Antioquia, 1987), Las nueces del ruido (Premio Nacional de Poesía Luis Carlos López, 1989). Su primera selección de cuentos, "Juego cerrado", fue distinguida con el Premio Nacional de Cuento de la Universidad de Medellín. También publicó el volumen de cuentos Esta risa no es de loco (Premio ciudad de Bogotá I.D.C.T., 1992), las novelas Jazz para difuntos y Que es un soplo la vida y la antología De la hostia y la bombilla, el Pacífico en prosa. Recibió el premio Simón Bolívar por su investigación "Historia de la música de Las Antillas".

Aparece en varias antologías poéticas, entre ellas las selecciones de poesía colombiana realizadas por Juan Gustavo Cobo-Borda para la Colección de la Presidencia de Colombia; Quién es quién en la poesía colombiana por Rogelio Echavarría y Modelo 50 Panorama de poetas colombianos nacidos en la década de 1950, compilado por Fernando Herrera Gómez.

"Buda Blues" de Mario Mendoza

2009-10-21T10:08:00.001-07:00

Por: Alejandro Liscano

"Buda Blues" es la nueva novela de Mario Mendoza. Esta vez pone el dedo en la llaga del hombre contemporáneo; sistemas antieconómicos, desequilibrio de recursos, guerras, miseria y daños irreversibles a la naturaleza entre otros. Es una novela cargada de emoción y critica ideológica.

Esta obra, quizá la más explosiva de Mendoza, es a su vez un medio para señalar aquello que nos quita el sueño al autor y a algunos de nosotros, más que mera entretención comercial entre dos portadas. El autor abre debate y toma partido. Se empapa. Se compromete. Tanto así, que es inevitable dejar de atribuir la figura física del autor (su cara -Mario Mendoza-) a los personajes; unos tal como es, otros haciéndole cambios aquí y allá -barba, canas, delgadez etc.-.

La historia pasa por diferentes núcleos humanos -o inhumanos-, entre amigos, familia, grupos, organizaciones, colectivos, ciudades y continentes; analizando de esta manera temas sociológicos y filosóficos.

Introduce el término "La Cosa", como el eje de los errores de los sistemas actuales, de la educación tradicional, la autoridad, el gobierno, el estado; que desde cualquiera de sus instancias afectan el bienestar y la verdadera evolución del ser humano.

"La cosa: todo a nuestro alrededor está diseñado para embrutecernos, para mantenernos empantanados en una mediocridad afectiva, moral, política, intelectual, física".

"El que no se doblega (ante La Cosa) termina en la clínica psiquiátrica, en la cárcel, en el cementerio o en la calle, durmiendo a la intemperie y sin un plato de sopa para alimentarse".

Como es de esperar de los libros de Mario Mendoza, no se queda en la queja ante la opresión del sistema. No se conforma con la crítica sino que salta en diversas formas de oposición y rebelión contra los opresores. Es aquí donde se remite a personajes reales y geniales, quienes a pesar de estar bien calificados como terroristas, han dejado principios ideológicos en manifiestos hoy en día discutibles; precedentes dignos de analizar. Entre los personajes aludidos figuran Theodore Kaczynski -matemático conocido como el "Unabomber"- y John Zerzan -historiador y filósofo-. Personajes reales en quienes se basan los personajes ficticios para tejer la telaraña de la trama.

La maquinaria de "La Cosa" arroja como consecuencia desplazados que en este caso son los habitantes de la calle; entre ellos drogadictos, alcohólicos, prostitutas o simplemente personas que, hastiadas de las falencias y equivocaciones del sistema, optan por hacerse a un lado. Luego entran hacer oposición, desde la lucha armada, para luego llegar a la lucha sin violencia o resistencia pasiva (Ej. Ghandi). Tales métodos de oposición llevan al lector a identificarse con cada uno de ellos, cayendo incluso en las equivocaciones ante las cuales se esta luchando. En otras palabras, Mendoza logra mostrarnos el error; hace que caigamos en el y luego nos vuelve a sacar para mostrarnos el meollo del asunto, cuan fácil es caer en lo más bajo sin darse cuenta.

Hacia la resistencia o lucha sin violencia, entra desde los principios del Budismo, donde los personajes parecen vislumbrar un mejor estado de las cosas como seres humanos "en desarrollo". Es allí donde se comienza a encontrar pautas para la solución de los conflictos y mayor perdurabilidad de estados equilibrados y justos; estados donde se tiende al desarraigo del ego, al desapego del "yo", eso que hace que sea más sufrible el sufrimiento.

"Un exceso de ego te hace fuerte, muy seguro de si mismo... Pero la falta total de ego te hace invensible. El vacío es indestructible".

El "Blues" representa el grito de sublimación, el desahogo. Por otro lado, el espacio de relativa calma que deja la tormenta es llamado "resiliencia"; como es el caso de un niño de ocho años, en Rio (Brasil), que tras una inundación pierde la familia entera y la vivienda, y los organismos de salvamento lo encuentran jugando veintiuna con un balón de fútbol. Esta forma de enajenación es un salvavidas, al que Mendoza se refiere como "resiliencia", un concepto clave al final de la novela y clave en las recientes investigaciones sobre fenómenos de violencia del autor.

"Resiliencia" es también el sentirnos parte de un todo, un sentido de tribu, un desapego del yo -como individuo sufrible-, cierta aceptación de las circunstancias y del engranaje universal.

"Aprenderemos hacer de nuestro un motivo de fiesta. Gritar a voz en cuello que no estamos asustados, que morir nos importa muy poco…no le tememos a nadie ni a nada, por el simple hecho de que ya no somos una entidad separada del todo".

"Fundaremos una religión donde abandonaremos el yo para unirnos a los otros en un largo abrazo musical, como en el blues, en el rock, en el rap o en la salsa……Buda Blues…de la mano de Siddaharta y Billie Holiday…".

"Uno de los grandes problemas de la vida contemporánea, con su individualidad excesiva, es que aísla a las personas hasta debilitarlas y muchas veces matarlas. La resiliencia es, entonces la capacidad de resistir a ese aislamiento y de regresar a las viejas reglas de la tribu".

"Buda Blues", Silencio y Grito, quietud equilibrada y grito de sublimación; una novela desde la violencia, vivida, digerida, convertida en mas violencia como reacción inicial y culminada en la lucha no armada y en la resistencia pasiva; en el Budismo y en el Blues como alternativa hacia un mejor futuro.

-----------------

Biografía de Mario Mendoza:

Nació en Bogotá en 1964. Ha publicado las novelas La ciudad de los umbrales

(1992), Scorpio City (1998), Relato de un asesino (2001), Cobro de sangre (2004) y Los hombres invisibles (2007). Con el libro de cuentos La travesía del vidente, publicado recientemente por Planeta, obtuvo en 1995 el Premio Nacional de Literatura del Instituto Distrital de Cultura y Turismo de Bogotá. Ganó el Premio Biblioteca Breve de Seix Barral con la novela Satanás en 2002.

En 2004 publicó Escalera al cielo, un libro de cuentos.

Círculos y variaciones

2009-10-21T10:06:00.001-07:00

Por Iván Olano Duque

De nuevo el árbol de pomarrosa está repleto de frutos. Nada evitará que las noches sean victima de decenas de murciélagos locos por el dulcísimo algodón rosado; nada evitará que los carros que parquean a lo largo de la calle sean a su vez victimas de los esfínteres del enjambre de murciélagos; nada evitará que las pomarrosas que caen al suelo una vez mordidas, sean luego victimas de las llantas de los automóviles, que por esta época del año, y en un precioso ritual que se repite con ligeras variaciones, tapizan la calle de una inconfundible mezcla de colores.

Hay en las artes cierta intención por que la obra tenga un sentido, coherencia y cohesión; basta ver una catedral o un viejo teatro para notar motivos que se repiten en distintos lugares, en ocasiones aumentados de tamaño y en otras reducido, en ocasiones invertida su forma o con ligeros ornamentos. Tal vez no haya conciencia inmediata de cierta simetría, de cierto equilibrio, de pausados patrones que buscan reaparecer, pero sin duda los ojos sí lo entienden y lo valoran. ¿Por qué? La explicación puede estar en todo ese verdor que se niega a desaparecer, en las hojas distintas e idénticas de cualquier árbol o en los nubarrones que adornan las mañanas. La naturaleza no es más que un numero límite pero inconmensurablemente grande de patrones que se repiten y repiten con un número desde luego infinito de variaciones.

La música, aquel discurso a través del tiempo, o como dice Thomas Mann, aquella mágica combinación entre teología y álgebra, no es ajena al curso natural de las cosas. Desde siempre la música a descubierto en la reiteración, una herramienta y un recurso de vastas proporciones. Un simple motivo se convierte en una sinfonía conectando sus repeticiones con vanos pretextos, tan solo para que la idea o el motivo se interne tan hondo en el cerebro a fuerza de reiteraciones que le sea luego imposible salir. ¿Quién olvida una vez escuchada la quinta sinfonía de Beethoven, el motivo de su primer movimiento? Los pilares sobre los que se construye esta y todas las grandes obras, suelen ser de una inconfundible sencillez. Pero la reiteración no se limita a la idea principal. De antaño se descubrió el recurso de la repetición de grandes secciones, en ocasiones al pie de la letra de las primero expuestas, consiguiendo que lo que antes agradó, después conmueva.

Con el pasar del tiempo lo que era un recurso del músico, la repetición y la variación, se convirtió en un género: "Tema con Variaciones" o "Variaciones sobre…" comenzaron a adornar los anaqueles de la literatura musical. La capacidad para jugar con una idea, con sus colores y sus ritmos, se volvió una condición ineludible del gran compositor. En la segunda década del siglo XIX, el compositor Anton Diabelli decidió mandar un vals de su autoría a los cincuenta compositores que consideraba los más grandes de la época. Su intención era hacer una antología donde cada compositor ofreciese una variación del vals. Beethoven, reconocido por su capacidad de desarrollar ideas aparentemente agotadas, no escribió una, sino treinta y tres variaciones, hoy conocidas como Variaciones Diabelli, y reconocidas como una importantísima obra para piano.

Alguien me dijo que el Tema con variaciones, esa suerte de eco que rebota enriquecido, es el mayor exponente en música de la reflexión, del pensamiento detenido, dubitativo…del filósofo. ¡Y cuanta filosofía hay en Brahms y sus ricas variaciones sobre temas de Haydn y Haendel! ¡Cuanta en Bach y sus variaciones Goldberg, compuestas para acompañar el insomnio de un conde!

En el Palacio de Invierno de San Petesburgo, antigua residencia de Catalina la grande, que hoy hace parte del Hermitage, museo a orillas del río Neva y cuya colección asciende a más de tres millones de piezas, cuentan los viajeros de un salón inmenso con por lo menos dos centenas de cuadros de un mismo artista. Las pinturas, retratos de mujeres en su totalidad, son absolutamente distintas. Lo extraordinario surge cuando a los oídos llega un rumor difuso, sobre las cuatro modelos del artista. Resulta que por motivos difíciles de precisar, cuatro mujeres fueron retratadas suficientes veces para llenar uno de los inmensos salones, donde el artista cambiando el ángulo, la iluminación, el fondo, los vestidos, la disposición del cabello y un sin número de factores propensos de ser variados, da la impresión de haber retratado las doncellas de todo un pueblo, que para el ojo minucioso, son una perfecta muestra de variaciones sobre cuatro temas.

Al ver la historia, da la impresión que nos enfrentamos también a un tema con variaciones: La lucha frenética y desenfrenada por el poder, las alianzas tan fácilmente quebrantables y el ímpetu de individuos que con su solo esfuerzo movilizan hasta a los dioses; la rebelión, la conspiración, la guerra, el tratado, la venganza; la ilusión de años de bonanza y paz; la ilusión de años de bonanza y conflicto; los ideales y la falta de ellos…Parecen el argumento interminable de una interminable obra de teatro ¿Acaso en los últimos cien años, o en los últimos quinientos, o en los últimos dos mil, ha sucedido algo sustancialmente nuevo?¿Acaso los motores de las proezas y las desgracias de los pueblos, no presentan rasgos sospechosamente similares a través del tiempo?¿No seremos quizás, variaciones de los mismos individuos de hace varios milenios?

Los poetas se arrancan las vestiduras y se desprenden las barbas, tiran de sus cabellos y se lamentan por lo inevitable que es el tiempo, por cómo pasan los días y cada vez se alejan más de aquel café y esa mirada. Pero también vuelan por los aires vestiduras barbas y cabellos de sabios, desesperados con la historia y su afán de seguir tan similares patrones, de repetir un circulo infinito, o peor aún, una, ojalá finita, caída en espiral.

En la memoria está con sus interminables ecos, lo que, según Shakespeare, un adivino le gritara a Cayo Julio César, días antes de su asesinato en el senado:

Cuídate de los Idus de Marzo.

Y lo que la noche anterior a su muerte le dijera Calpurnia, su esposa:

César, jamás di fe a los presagios. Pero,

más allá de lo que hemos visto y oído,

uno de nuestros hombres cuenta

los horrores que ha presenciado la guardia.

Una leona parió en la mitad de la calle

y las tumbas abrían sus bocas para escupir muertos.

Feroces guerreros combatían entre las nubes,

dispuestos en filas, escuadrones y todo el orden militar,

lanzando sobre el Capitolio una llovizna de sangre.

El fragor de la lucha tronaba en los aires,

junto a un relinchar de caballos, agónicos lamentos,

y alaridos de fantasmas que destemplaban las calles.

¡Ay, César! Todo esto es tan extraño.

Tengo mucho miedo.

Y el intento a última hora de Artemidoro, el profesor de retórica por advertir a César de la amenaza latente. Pero este pasó por alto todas las señas y advertencias y en los Idus de Marzo del año 44 antes de cristo, caería bajo 23 puñaladas.

Cayo Casio, mayor artífice del asesinato, y Marco Bruto, cabeza más visible a los ojos del pueblo, conspiraron so pretexto de evitar fuese declarado rey Julio César y se instaurara, de nuevo, una monarquía en la república. Sin embargo puede decirse que la mayoría o todos aquellos que se excusaron en la aparente noble empresa, lo hicieron en la persecución de cosas muy distintas y desde luego menos elevadas. Y es que los fines nobles, parecen no existir sino como la envoltura que disimula los más ruines fines personales.

De lo común de esta escena en todo el globo y su historia, ya hablaban entonces, aún con el cuerpo de César ensangrentado y tibio:

Casio: ¡Cuántas veces los siglos venideros

verán representar nuestra sublima escena

en países y lenguajes aún desconocidos!

Bruto: Cuántas veces no será un espectáculo

ver a César desangrado. Reducido a polvo,

como ahora, a los pies de la estatua de Pompeyo.

Ya Shakespeare, milenio y medio más tarde, sabía que la historia sería tomada por la traición y la ambición. La mayoría de sus obras son muestra de ello ¡Cuánto material para tragedias se ha continuado apilando con el discurrir del tiempo! La humanidad parece no aprender y poco parece interesarle. Está obsesionada por recorrer los mismos caminos de sangre y sufrimiento. Terminaría Salvador Allende su última transmisión radial por Radio Magallanes, a las 9:10 de la mañana del 11 de Septiembre de 1973, diciendo:

Estas son mis últimas palabras y tengo la certeza de que mi sacrificio no será en vano, tengo la certeza de que, por lo menos, será una lección moral que castigará la felonía, la cobardía y la traición.

¡Cuán equivocado estabas Allende! Si lecciones no quedaron, al menos no para las inmensas mayorías que tienden a celebrar más la felonía que su contraparte por que, me temo, se identifican más con el agresor que con el agredido. De repente he dejado los lamentos y me arrojo a una tesis: La historia no tiene por qué cambiar, está destinada a repetirse hasta que ella sola, bajo el peso de sus desgracias, se destruya definitivamente. Un tema con variaciones siempre, ineludible, temprano o tarde, llega a un final.

Si en virtud del tiempo podemos decir que sobre las guerras antiguas están las nuevas, y sobre las primeras variaciones están las últimas, podemos también asegurar que cada nueva guerra le añade elementos a las futuras, le añade razones y resentimientos. Algo así como una guerra dentro de otra: el teatro dentro del teatro.

En la segunda escena del tercer acto de Hamlet, el dubitativo príncipe pone a aprueba a su tío y actual rey, para comprobar si fue él quien asesinó a su padre. Para ello escribe una escena y contrata actores para su representación. Bastante se ha comentado la situación en la que actores actúan de actores, y se da una escena dentro de la escena, con el agravante de que lo representado es la trama de la obra principal. Claudio, el tío de Hamlet y rey de Dinamarca, se retira nervioso a sus aposentos delatándose. Siente el lector que hay un espejo reflejando otro, y descubriendo así los enigmas del primero. Siente el lector un círculo eterno de reflejos, que en virtud del tiempo, bien pueden ilustrar la historia.

Borges tiene un cuento en el que un hombre llegado de tierras extrañas se entrega al sueño día y noche, con el único objetivo de soñar a otro, detallada, pausada, minuciosamente, y traerlo a la realidad. Su devoción al sueño es tan grande, que uno no duda en la posibilidad de su proeza. Se entrega metódicamente, y entre error y error da con un hombre que sería reconocido por todos como tal, menos por su creador y por el fuego, que lo despreciaría y no le haría daño; el hombre parecería y se creería de carne y hueso, pero no dejaría de ser poco más que un sueño. Llegado a viejo el protagonista y viéndose cercado por un circulo de fuego, resignado a la inevitable muerte, descubre con alivio, humillación y terror, que el fuego acaso la acaricia…que él también es el sueño de otro hombre.

Borges nos lleva a suponer que ese nuevo hombre que sueña bien puede ser el sueño de otro, y este el sueño de otro, y el nuevo un sueño de alguien más…Suponemos entonces que fácilmente somos variaciones. Variaciones superpuestas de un tema antiguamente dado. Que nuestros amores más apasionados, no están tan distantes del de Romeo y Julieta; que nuestras proezas más audaces, nobles y atrevidas, no están tan distantes de las de Don Quijote y Sancho; que nuestras bajezas y mentiras, fácilmente llegan a los extremos de las del duque de Gloster, después Ricardo III.

Coincidencialmente Cayo Casio, conspirador y uno de los asesinos de Julio César, dice en la voz de Shakespeare en medio de su última batalla:

Un día como hoy tuve mi primer aliento; el tiempo ha dado la vuelta

y donde comencé he de terminar;

mi vida cierra el círculo.

Casio moriría el día de su cumpleaños después de dar la orden que lo matase un esclavo suyo y con su propia espada, por miedo a caer en las manos del enemigo. Antes de morir exclamaría:

César, te ha vengado

la misma espada que te mató.

Casio es víctima del mismo afán de repetición de la realidad.

Tal vez la metáfora más certera y bella, ilustración de cierta complicidad en las cosas, cierto orden y cierto desorden previamente pactados, y probablemente de toda la historia de la humanidad, me la contó una amiga hablando del sueño dentro del sueño, la repetición, las variaciones y el circulo infinito o la, ojalá finita, caída en espiral:

Había una vez un cuentero que se sentó en la mitad de la nada, a contar el cuento de un cuentero que un día cualquiera se sentó, en la mitad de la nada, a contar el cuento de un cuentero que un día...

Cinco días después de los Idus de septiembre del año 2009

Un homenaje póstumo al lenguaje

2009-10-21T10:05:00.001-07:00

Por David Jiménez

El preludio de Zaratustra

La suerte de mi existencia- escribiría Nietzsche hacia 1888-, quizá su originalidad, radica en su determinismo: para expresarlo de manera enigmática, yo ya me he muerto, como mi padre, y como mi madre, aún vivo y envejezco. Nietzsche declara su muerte en el mismo sentido en el que señaló la urgencia perentoria de la divinidad: como un agotamiento intrínseco de las cosas y como un paso necesario de todo ser. La vida le llega después, exuberante, majestuosa y pesada:

Aquí estaba yo sentado, aguardando, aguardando- a nada, más allá

Del bien y del mal, disfrutando

Ya de la luz, ya de la sombra, siendo totalmente solo juego,

Totalmente mar, totalmente mediodía, totalmente tiempo sin meta.

Entonces, de repente ¡amiga! El que era uno se convirtió en dos-

Y Zaratustra pasó a mi lado.

Este enigma empieza en Röcken en 1844, en la Sajonia prusiana, en una pequeña aldea rodeada de arbustos y estanques. El pueblo mas cercano era Lutzen y Friedrich recuerda, en la autobiografía de 1858, aquellos viajes entre comarcas como finas impresiones latentes en la memoria:

¡Con qué viveza recuerdo el camposanto! ¡Cuántas preguntas no haría, al ver la antigua, antiquísima cámara mortuoria, acerca de los féretros y los negros crespones, de las viejas inscripciones de las lápidas y los sepulcros!

Su padre fue un clérigo rural, un amante de las letras y un pianista habilidoso. Su muerte, tan repentina y tan enfermiza, marcó no solo el carácter de Friedrich, era un niño reservado, serio, introspectivo e intelectualmente inquieto, si no que determinó sus padecimientos. Su padre Ludwig sufrió terribles dolores, cegueras y letargos, hasta que el 26 de julio de 1848 la muerte lo alcanzó paulatinamente como si de un sueño se tratara; y como si de una ironía, en una especie de retorno, 52 años después Friedrich tuvo el mismo final. La creencia en la tara y en la transmisión hereditaria lo llevó a pensar, con un sentimiento más o menos intenso según el momento de su vida, que aquel destino lo alcanzaría como un relámpago.

Su vida fue un canto a la afirmación a través de la renuncia. Se desprendió acuciosamente de la fe cristiana, cuando en 1865, un año después de haberse inscrito en la universidad de Bonn para estudiar teología y filología clásica, abandonó sus estudios y su propósito de ser clérigo. En 1866, en una vieja librería en Leipzig, descubre a uno de los personajes que transformarían su vida: Arthur Schopenhauer, el filósofo de la voluntad como instinto primario. Nietzsche recuerda aquel encuentro intelectual, como un encuentro personal: tumbado sobre un viejo sofá, con el libro en las manos y las hojas deslizándose temerosamente entre sus dedos, el mundo iba siendo repensado, mientras los muros de una concepción anterior se derrumbaban cadenciosamente para darle paso a una fuerza positiva y creadora.

Nietzsche vio en la voluntad de vivir una salida para si mismo. La voluntad es una fuerza y como tal no tiene objetivo ni fin; es insaciable e insistente y empuja al hombre a una existencia de saltos y malabares entre una y otra desventura. Comprendió que la ética era una mera racionalización de los hechos, no una manifestación pura de la voluntad, por lo tanto, el hegemónico pensamiento instaurado de una ves y para siempre debía debatirse.

Ese fue su primer ataque contra el destino, el primer esquivo a esa fatalidad melancólica dejada por su padre.

Richard Wagner, el músico revolucionario, se convirtió para Nietzsche en la encarnación del pensamiento schopenhaueriano. Su amistad empezó en suiza en 1867, mientras Nietzsche impartía la cátedra de lenguas clásicas en Basilea; a él dedico su libro El nacimiento de la tragedia.

Nadie podría imaginarse- escribió Nietzsche posteriormente- que fue comenzado bajo los truenos de la batalla de Worth. Frente a los muros de Metz, en las frías noches de septiembre, en pleno servicio como enfermero, yo meditaba a fondo estos problemas…

El pensamiento griego, sostiene Nietzsche como tesis fundamental, devine de dos corrientes entrecruzadas definidas por dos divinidades opuestas: el tranquilo y pasivo espíritu de Apolo frente a la perturbadora pero sugestiva imagen de Dionisos. El insuperable conflicto entre los dos determinó todas las realizaciones del arte griego, desde el canto hasta el drama trágico. El poder de las obras radica en la no superposición de una de las imágenes, en la no ocultación de uno de los dioses. La racionalidad a ultranza contra el instinto demuestra para Nietzsche, un interés de sepultar la vida y un indicio claro de decadencia. Sócrates fue su más claro representante, señalando la razón como una virtud que conlleva a la felicidad esto es, oponer a los apetitos oscuros una luz del día permanente.

En la medida en que el drama wagneriano se envolvía en estas consideraciones Nietzsche se aproximaba al músico y a su idea de deconstruir toda la tradición musical de occidente para dar paso a una nueva concepción, lejos de la fe y los valores cristianos. Wagner cambio el desgastado Dios judeocristiano por el Wotan guerrero y su Sigfrido heroicamente salvaje; se convirtió en un amante del paganismo teutónico, lo que enardeció el espíritu naturalmente subversivo del joven Nietzsche.

La palabra o la mágica locura de revivir el cuerpo.

Es un hecho crucial que el espíritu creador prefiere descender sobre los enfermos que sufren.

Nietzsche vivió enfermo casi toda su vida; desde muy joven- cerca de los veinticinco años- contrajo una sífilis que se sumo a una debilidad progresiva de los ojos. Nunca pudo resistir una luz fuerte; la exposición prolongada a los rayos del sol le producía múltiples desvanecimientos y fuertes jaquecas. Trabajaba en un cuarto con poca luz, forzando la mirada para ver una palabra frente a un papel pálido y borroso o para capturar, como un ilusionista, el encendido fuego de una braza que no deja de quemarse. Amaba las palabras porque le permitieron estructurar su vida de forma en que la coherencia estuviera siempre presente. Kant señalo la coherencia como una razón proporcional entre el pensamiento, el discurso y la acción, evidenciándose con ello una ética fundamental. Nietzsche, sin ser un kantiano, peregrinó por esta ética, no olvidando el sesgo que la recubre: la imposibilidad de su realización efectiva. Este margen de error, este vacio que deja la palabra en su paso a la acción, constituye para cualquier pensador el dolor de la existencia. El plus que recaía sobre Nietzsche estaba en la vitalidad física dilatada por la enfermedad. No solo arrastró su filosofía sino que alcanzó a tocar orgánicamente su cuerpo, minando progresivamente sus sentidos, haciéndole reconocer el frágil sistema de la carne. En el año treinta y seis de su existencia sus ojos sufrieron de nuevo la intempestiva furia de una enfermedad que se empecinaba en corromper su pensamiento y así la lucha se convirtió en doble reflejo, en doble imagen de sí mismo. Un interior en pugna y aullante contra un exterior lánguido y deseoso de caerse. Y es ahí, entre estas sombras, entre ese mínimum de vida, con el espíritu pesado, donde nace El caminante y su sombra.

Evidentemente cada cual se considera libre allí donde es más fuerte su sentimiento de vivir, y en consecuencia, como he dicho, unos los hacen en la pasión, otros en el deber, otros en la investigación científica, otros en la fantasía. Involuntariamente el individuo cree que el elemento de su libertad radica en aquello que le hace fuerte, en lo que anima su vida. Vincula dependencia con torpeza e independencia con sentimiento de vivir, como parejas inseparables.

Nietzsche, al igual que Spinoza, menospreciaba la libertad en el sentido cristiano, es decir, como libre albedrio. El sujeto que se siente libre, sin cadenas, sin censuras, positivamente realizado, no es más que un incauto observador victima de un espejismo.

Al hombre se le pusieron muchas cadenas, a fin de que olvidase comportarse como un animal: y verdaderamente él se ha vuelto más apacible, espiritual, alegre y sensato que todos los animales. Pero ahora sufre por el hecho de haber llevado cadenas tanto tiempo, y por haberle faltado por tanto tiempo el aire sano y el libre movimiento…

Al invierno siguiente, con un cuerpo agotado por la falta de sangre, producto de un mal fluir del líquido virtuoso y de una fatigada sensación en los músculos, surge Aurora, un libro del por qué y el para qué de la moral. El ejercicio reflexivo presente en este texto evidencia un punto oscuro aun en nuestros días y que incluso muchos teóricos no perciben: la critica a la moral no es una critica obstinada de un filosofo ateo y resentido contra la fe de sus predecesores; si no una critica a los fundamentos de toda la cultura de occidente y mas aún, un combate contra la ideología. Por tanto, Nietzsche estaría en la palestra junto a Marx y Freud como un sujeto en busca del sentido distorsionado por el poder y no solo como filosofo de la sospecha.

Pero la enfermedad le ganaba la vida; la efigie de su padre debió levantarse en cada padecimiento, en cada instante en que sus ojos no podían enfocar claramente ningún objeto.

Mi existencia- escribe a su medico Otto Eiser- es una carga terrible: la hubiera arrojado de mi hace mucho tiempo, sino fuera porque, precisamente en este estado de sufrimiento y casi de absoluta abstinencia fue donde hice los experimentos mas fructíferos en el terreno ético-intelectual; esta alegría sedienta de conocimiento me eleva a una altura desde donde supero todos los tormentos y desesperanzas. En general soy ahora más feliz que nunca en mi vida… mi consuelo son mis pensamientos y mis perspectivas. Aquí y allá, en mis caminos, garabateo algo sobre un papel; mis amigos descifran mis garabatos.

La enfermedad pasó a ser discurso, a ser manifestación positiva de la existencia; la palabra se convirtió en medicina para revivir ese cuerpo frágil y herrumbroso, en campo de combate- donde las luchas, una a una, son siempre personales- y en su camino a la eternidad.

A los momentos de crisis profunda le sucedieron pensamientos de gran inspiración. Así nace Así hablo Zaratustra, cuya reflexión gira en torno a dos elementos fundamentales: el lenguaje como discurso transformador y el poder como entidad antepuesta al sentido. El lenguaje para Nietzsche- Zaratustra legitima al ser en la media en que lo plantea como un sujeto clivado frente a la verdad, es decir que la verdad absoluta ya no tiene sentido para el hombre porque entiende que el lenguaje es inconsistente, que todo lo que se nombra es un mero discurso, una mascara para transformar la hegemonía del poder.

El Zaratustra fue escrito entre momentos de melancólica enfermedad y tranquilas horas de salud; fue concebido por partes como los giros de una onda elíptica que se mueve hacia el infinito. El Zaratustra es la predicación- el discurso en pro del movimiento- de la grandeza a la que puede y debe ascender el hombre; es la exaltación máxima- sin dejar de lado lo trágico de la existencia- de una ética plenamente subjetiva y de un sujeto plenamente ético.

Nietzsche murió el 23 de agosto de 1900 en Weimar, mientras sus escritos eran publicados y tergiversados a la vez de manera masiva. Antes de morir, entre estados de inconsciencia y alucinación, preguntó a su hermana Elisabeth, que estuvo siempre junto a la cama del filósofo, al cuidado de su enfermedad:

¿Por qué lloras, Lizbeth? ¿No crees que somos felices?

LA CONJURA DE LOS NECIOS de John Kennedy Toole

2009-10-21T10:04:00.001-07:00

Publicado en 1980, ganador del Pulitzer del mismo año.

Por Ximena Aldana

La sociología acuñó el término "Moratoria Social" para denominar la situación de los individuos que contando con la formación y las capacidades para trabajar y por ende incorporarse a la sociedad no solo desde lo económico sino también a través de la conformación de una pareja y la consecuente procreación, no han abandonado la casa materna y continúan en el rol del hijo de la casa, resistiéndose al curso de la naturaleza.

En nuestro país la moratoria social es frecuente debido a que nuestra juventud cuenta con pocas oportunidades de trabajo bien remunerado o simplemente, porque hacer y/o vivir en pareja no es un paseo propiamente. En un país como USA, la moratoria social, tiende a verse mal y es muy fácil calificar de perdedor al que continúa viviendo bajo el techo familiar, lo que hace de éste personaje el héroe menos apetecido para un relato. Ese, es uno de los encantos que atrapan al lector del libro "La Conjura de los Necios" de John Kennedy Toole.

El autor de esta novela, ubica en diferentes puntos de la ciudad de Nueva Orleans a personajes que guardan en común el tener que remar contra la corriente: una bailarina exótica carente del talento, un negro que no espera más que ser barrendero, un policía a punto de ser despedido del departamento, el propietario de una fábrica de vaqueros en declive que comparte con su esposa un profundo odio recíproco, rodeados a su vez de otros personajes que no cumplen otra función que profundizar sus respectivos pozos de angustia.

La conjura de los necios se ubica en la Nueva Orleáns de los años 60, en pleno auge de los movimientos igualitarios que nacían en Estados Unidos. El lector conocerá las calles del barrio francés de la mano de su personaje central, el enorme y obeso Ignatius J. Reilly, quién presionado por su madre, debe salir a buscar trabajo. Este hombre, quién considera el trabajo como la moderna esclavitud, si bien se las arregla día a día para eludir el logro de aquél propósito, alcanza a ser vendedor de salchichas y auxiliar administrativo de una fábrica de confecciones, dejando en cada oportunidad su rastro de destrucción. En su cargo de vendedor de salchichas, deambula por la ciudad mientras se devora una a una la mercancía que debía vender y en la fábrica de ropa, intenta una marcha por la dignidad de sus operarios, en un esfuerzo de superar a su novia/rival, la antigua compañera universitaria destacada en el liderazgo en las manifestaciones estudiantiles, lo que exaspera a nuestro gordo héroe.

En su camino por las calles de esta ciudad, Ignatius toca las vidas de éstos seres con más penas que glorias, pero es en su vagar por ésta ciudad que el lector se compenetra con ésta ciudad, donde se entierran a los seres queridos con música, se practica vudú y se celebra el Mardi Gras; Nueva Orleáns es el vástago de la mezcla de culturas y razas, criado en la celebración delirante de la vida y la cálida aceptación de la muerte. Al final, todos estos patéticos seres encontrarán respuesta, la que de una manera misteriosa llega a cada cuál en la proporción y en la forma que la Diosa Fortuna ha designado.

Quién escribe ésta líneas ha leído La conjura de los Necios en dos momentos concretos, quedándose en las dos ocasiones con el mismo sentimiento: la primera vez, más profundo que la admiración ante la genialidad y humanidad que alberga este relato, un sentimiento de pérdida ante la tragedia de su autor, que de alguna manera se repitió a si mismo a través de la grasosa y ridícula figura de I. J. Reilly. Como éste, guardó sus escritos con la esperanza de darlos a conocer al mundo, pero a diferencia suya luchó, pero sin éxito, por su publicación. John Kennedy Toole no pudo lidiar con la frustración de ese fracaso y un día, conectó el tubo de escape de su carro a una manguera, cuyo extremo entró por un estrecho espacio de la ventanilla y luego de encender el motor, se quedó dentro del auto hasta que murió. Su madre encontró los manuscritos varios años después y se dedicó a la tarea de hacerlos publicar, propósito que logró en 1980, año en que fue merecedor del Pulitzer.

La segunda, cuando miraba a esa ciudad abatida por el huracán Katrina y entre sus calles y edificaciones, inermes ante la naturaleza, creí ver a los personajes que cruzaron la vida de su protagonista.

No obstante los estragos dejados por el huracán, la estatua de Ignatius J, Reilly continúa de pié en bloque 800 de Canal Street en Nueva Orleáns; pese a la muerte prematura de su autor, La Conjura de los Necios es un relato brillante, optimista e inquebrantable.

Cali, 20 de septiembre de 2009

Al otro lado del espejo

2009-10-05T19:52:00.001-07:00

Reseña literaria

Libro: Al otro lado del espejo

Autor: Sebastiao Dos Santos-Ferreira

1997

Editorial Manaos, 99101 Rua da Minha Terra , Rio de Janeiro, Brasil

Por Hernando Aldana Velásquez.

El título lo lleva a uno de inmediato a "Al otro lado del espejo y lo que Alicia encontró allí", de Lewis Carrol. Pues bien, no es el tipo de aventuras de Alicia pero si de lo que encontró al otro lado de sí mismo, es decir en el otro, nuestra más próxima lejanía.

Dos Santos-Ferreira aborda una particular forma de contar la vida de Silvinho a través de lo que este escuchó durante toda su infancia, su adolescencia y su reciente madurez, por sus padres, sus hermanos y luego el resto de la familia y ese círculo que se va ampliando hasta los más remotos amigos, los amores vividos, los soñados, la gente con la que compartió los minutos que van desde el primer piso hasta el piso quince en el cual trabajó durante veinticinco años. Gente que nunca volvería ver, pero con una sola mirada le hacía saber que su corbata por ejemplo no tenía nada que ver con la camisa y el saco.

O ese paso de los años en su forma de quedarse mirando los numeritos del ascensor y no bajarse en el piso indicado sino hasta que el ascensorista le dice, Señor Valadares, llegó. Mirar a través de la puerta del ascensor y desconocer el piso o mirarlo como si fuera la primera vez. ¿Esto es la vejez? Se pregunta como se preguntó a los quince años ¿Esto es la adolescencia? Cada una de esas respuestas le fueron llegando de los otros, la novia, el vecino del frente, el vigilante de de la cuadra, el profesor, la señora que pasa la mano y el resto del cuerpo por encima de él cuando este escoge los avocados del almuerzo y le dice es que usted es tan grande señor que no me dio otra posibilidad.

¿Tan grande? Si solo mido uno con setenta y ocho centímetros y ni siquiera tengo barriga. ¿Cómo que no, y eso que es? le dice su mujer y le hunde el índice en el ombligo.

Y así, Silvinho Valadares, de Salvador Bahía de todos los Santos va recogiendo la madeja desde el cabo suelto hasta la misma infancia cuando los regaños, las recomendaciones lo remiten a él mismo, a una conciencia de sí que él no tiene. Todo lo que él sabe de sí mismo, casi todo viene de afuera, del otro lado del espejo. Del resto de mundo que es como él, gente que camina sobre dos pies, que al otro extremo y sobre los hombros tienen una cabeza donde está ubicado un complejo sistema de leer el mundo a través de sensaciones, pero sobre todo unas voces que vienen de afuera y que parecen tener una noción más clara de él más que él mismo.

Silvinho Valadares, un muchacho de la Avenida Paralela, un muchacho como cualquiera de ellos que juega futbol todos los días a orillas de ese mar que mira a la lejana África y que él sabía que en un día claro y despejado el podría ver sus antepasados con los binóculos del tío, segundo de a bordo toda la vida de la flota mercante Brasileira que varaba cada tres meses en el puerto. Qué miras le dice un anciano de cara roja y piel cuadriculada por el sol y los elementos. A mi familia en África. No necesitas mirar tan lejos, Ves ese viejo como yo que arrastra el bote, ese es tu tatarabuelo, puede ser tu tatarabuelo, así debió ser tu tatarabuelo.

Entonces se da cuenta que él es cualquiera que mire, que no es tan distinto de ellos, que cualquiera de ellos puede ser él mismo, pensar lo mismo, desear lo mismo. Que entonces él no es ni tan raro ni tan extraño, él es como los otros, que los otros son como él. Que sus peores pensamientos lo ha podido tener la chica que va pasando, porque ellas no obstante su inquietante dimorfismo sexual ni son tan diferentes ni piensan distinto. Pueden pensar lo mismo desde otro ángulo, pero en el fondo lo mismo.

Silvinho en esa madurez que le ha caído de repente, porque a fuerza de verse todos los días en el espejo, no se da cabal cuanta de la cantidad de años que han pasado, porque en el fondo sigue siendo el chico de la Avenida Paralela, que baja hasta la Avenida Jorge Amado y de ahí hasta la Otavio Mangabeira en donde el viento ya huele a mar y al otro lado del océano está la costa africana. Se da cuenta que cada habitante de Bahía es su espejo, y que de pronto siente unas enormes ganas de abrazarlos, uno por uno. Y que él por fin y después de tantos años se ha puesto en paz consigo mismo.

Curiosa forma de narrar de Dos Santos-Ferreira, a través de la voz de los otros, de las voces que llegan del otro lado del espejo. No puedo menos que recordar las palabras de William Ospina el día de su Honoris Causa en la Universidad Santiago de Cali, "todos lo ven y lo escuchan a uno y uno ni se ve ni se escucha".

Este libro se termino de leer el 27 de octubre del 2008

Hernando Aldana Velásquez

“LA ODISEA DE PHILIPPE”

2009-10-04T19:53:00.000-07:00

Por Julián Enríquez

"Philippe" es una mega novela, una novela de aventuras a la par que novela histórica; también se trata de una oda al héroe, al ingeniero Philippe Bunau-Varilla, sin su concurso el Canal de Panamá ni siquiera existiría. Por otro lado, es también una bella historia de amor (o de amores), del amor que duele, del amor que enciende, del amor que vuela. Y de poder, del poder del hombre frente a los elementos, contra el mismo hombre y las luchas tesoneras que llevan al protagonista a convertirse en un político de salón, de intrigas, chantajes y vericuetos legales pero cuando se le exige, también puede ser un guerrero en el campo de batalla.

De pronto, se vuelve también una novela inquietante y agorera que le marca un derrotero difícil y doloroso al héroe. Y muta a una novela negra de pesquisas policiales, amantes que se sienten traicionados y pistoleros a sueldo; complots urdidos con la emoción del último minuto y muertos que van y vienen por cuenta de la fiebre amarilla, el cólera o la malaria, así como por cuenta de las balas asesinas.

"Philippe" es sobre todo una novela de novelas, me recordó tanto a esa otra mega novela que es "Moby DicK o la caza de la ballena blanca" de Herman Melville. Ambas son voluminosas y ambas están embarcadas en un proyecto colosal. La Compagnie Universelle, institución francesa creada para poner en marcha el proyecto del canal es como el Pequot, la embarcación que va en pos del cetáceo condenado. Y el capitán Ahab, curtido lobo de mar en aquella, es el mismo Philippe avanzando con idéntica obsesión en ésta, frente a la idea quimérica del canal que se yergue insalvable frente a él.

Justo decirlo, Marc de Banville, su autor, logra en sus casi cuatrocientas páginas contar una heroica epopeya, una singular hazaña; narrativamente es un esfuerzo colosal que demandó muchos años y nutrirse de una labor investigativa paciente y gigantesca, titánica sería más preciso llamarla.

La novela no sólo me gustó, me sorprendió y encantó, había llegado a mis manos con la notificación aparente de que se trataba de una pura novela histórica cuyo tema era el famoso Canal de Panamá. Vaya sorpresa la que me llevé cuando comencé a leerla y me vi atrapado en las fangosas tierras del cerro Culebra –el más difícil para la ingeniería de la época-, con sus protagonistas expuestos a un sin número de enfermedades, aparentemente atrapados en esa selva espesa y virgen que cobró miles de víctimas, atacando sin miramientos y por igual a nativos y extranjeros; doce mil vidas dicen las estadísticas que se perdieron en la construcción del canal por cuenta de enfermedades, accidentes y desastres naturales.

Por sus páginas desfilan también bandoleros, decenas de facciones rivales que se enfrentan por el control de la tierra, así como ecos de la primera y la segunda guerra mundiales; todo contado de manera detallada con un lenguaje franco, frenético y auspicioso de crónica novelesca, generando en el lector toda suerte de emociones; hay incendios y acciones valientes de nuestro héroe Philippe Bunau-Varilla, mujeres defendidas y niños salvados; precisamente, a él mismo, la fiebre amarilla estuvo a punto de quitarle la vida, el oscuro personaje de una curandera lo salvó.

Se cuenta también sobre tres amores que tuvo el protagonista, personajes muy bien trabajados que le dan enorme vida y sentido humano al relato. Ida, la primera de ellas, paciente francesita, la Penélope de esta odisea que esperó y esperó a su Philippe y con el que ya casados y con tres hijos continuaban tratándose formalmente el uno al otro de usted. María Gilma, la amante colombiana, adinerada influyente y peligrosa, que le decía "Felipe" pero a la cual temía darle la espalda; paradójicamente, Gilma se convirtió en un soporte fundamental para salvaguardar el canal y una vez más la vida de Philippe. Uno de los pasajes memorables de la novela, en su corte romántico, acaece cuando estas dos mujeres, la esposa y la amante, descubren el engaño y en lugar de enfurecerse y arremeter la una contra la otra, lo que hacen es volcarse sobre el hombre que está físicamente entre las dos, sometiéndolo a un vaivén de rabiosas cachetadas que envían el rostro del hombre ora a oriente ora a occidente.

La tercera mujer en la vida de Philippe es Grace, el gran amor de su vida, la mujer por la que él hubiera renunciado al canal si ella se lo hubiera pedido; a la postre, la pobre Grace, la norteamericana que lo amó y le dio un hijo que estuvo a punto de quitarle la vida a su padre, acabó siendo la gran sacrificada y mártir del relato.

¿La novela se ocupa del canal?, absolutamente, es la columna vertebral que va guiando la historia. Desde el principio cuando el canal es sólo un trazado imaginario abriéndose paso por la tupida selva, el ingeniero Philippe se obsesiona con él y hace una especie de juramento: "Entre tú y yo espléndida naturaleza, incansable enemiga, fértil conquistadora, tu fuerza vital hierve en mí pero para vencerte mejor. Bebemos de la misma fuente de poder, pero mi mortalidad me da la fuerza de someter tu eternidad. Reinarás siempre mientras que yo, ya muerto, me habré fundido en ti, pero tus elementos domados habrán tenido que ceder el paso al progreso, canal abierto por la efímera fuerza de mi propia voluntad, y luego mantenido por los hombres que me seguirán". Al final de su vida, en las últimas páginas de la novela, nuestro héroe ya moribundo se reconcilia con ella: "…dar más discursos, excavar más canales, ganar más dinero, ¿para qué?, la única cosa importante sentir y amar a esa misma naturaleza con la que he pretendido combatir toda mi vida".

Como tuvo que combatir y vérselas con las autoridades o representantes de al menos cinco gobiernos: el francés, que inició la obra pero cuyas astronómicas dimensiones y cuantiosos fondos demandados por el proyecto, puso a los inversionistas galos en desbandada. El gobierno estadounidense que lo retomó, constituyéndose en un verdadero parto para Philippe Bunau-Varilla, lograr que los políticos norteamericanos y siniestros poderes a la sombra, finalmente aprobaran el pacto para sacar adelante el canal. Colombia, cuya fuerza pública tímidamente intentó intervenir en la negativa de perder ese "gran trozo de selva" de su soberanía. Nicaragua que tenía un preacuerdo con los estadounidenses para que la ruta canalera cruzara su territorio; Philippe defendió ante las autoridades del país del norte la inconveniencia de esa idea: "Preferir Nicaragua a Panamá sería preferir la estabilidad de una pirámide descansando en su punta a la de una pirámide que se sienta en su base… La ruta de Panamá no sufre como la de Nicaragua de vientos, corrientes, curvas bruscas, sedimentos, volcanes… presentando tres cualidades esenciales: continuidad de las operaciones, seguridad del tránsito y estabilidad de la estructura; además su costo sería tres veces mayor".

Otro de los países con los que tuvo que lidiar Philippe, fue con la naciente Panamá, nación creada por obra y gracia del canal y los intereses norteamericanos: "Sin ratificación del tratado (hace referencia al tratado Herrán-Hay) no habrá canal y sin canal, no habrá país".

Hasta los rusos y los alemanes en un comienzo intentaron ser ellos, quienes construyeran la gigantesca obra interoceánica.

Generalmente, las referencias a Colombia y a los colombianos, son las que en la época se acostumbraban a una república bananera que empezaba a caminar, un trato un tanto desobligante. Los franceses, entre ellos el ingeniero Ferdinand de Lesseps (ya un mito viviente por haber construido el Canal del Suez) y enfrentarse en su primera etapa al de Panamá y, el mismo Bunau-Varilla que lo retomó hasta llevarlo a feliz término, dieron el empujón para que el canal fuera una sólida realidad en la región y disipó para todos, los malentendidos que pudieron haberse presentado ante la urgencia mundial del comercio.

Desde este punto de vista, Marc de Banville permite que sus personajes sean y se expresen con total libertad, distan mucho de ser políticamente correctos, son como son. Ellos, los franceses primero y la pléyade de extranjeros que tuvo que ver con la obra, se constituyeron en el cerebro de la operación, en tanto que los haitianos, jamaiquinos y los mismos colombianos representaron 'simplemente' la mano de obra. Aunque mueren por cientos y miles, la novela parece no hacer justicia ni enaltecerlos, sólo lo hace con el drama de los que si tienen voz, los extranjeros europeos en cargos administrativos que llegan a trabajar, a enfermar y cierto es decirlo, también a morir allí.

Pero bueno, no nos pongamos nacionalistas y entendamos que la novela ofrece un importante documento histórico y literario de inigualable valor. Recomiendo su lectura porque a la par que estudiamos lo que significó la mega construcción, vamos atravesando una bella y exótica historia con aventuras que se dan a borbotones, de amores y de héroes, el más destacado de todos Philippe Bunau-Varilla.

*****

Marcela, la única objeción que tengo para esta obra, no es al contenido de la novela precisamente, si no a la publicación en sí, a la plaga de errores gramaticales, semánticos, de tildes y de puntuación que hay en ella. Observo en las páginas de créditos que "Philippe" tuvo cinco (5) correctores de la versión en español: (Marce, Dora, Andrés, Adrian y Ema), muchachos, no hicieron bien su trabajo.

Un lector tolerante y paciente les podría pasar todos esos errores porque la historia atrapa y convence pero, las tres páginas que le faltan a esta edición (pág. 72, pág. 86 y pág. 325) es algo francamente lamentable e inaceptable, cualquier enfadado lector podría decir 'apague y vámonos'.

Me preguntas si "Philippe" tendría éxito en Colombia?, si la gente de este país leería una novela que le incumbe, que sería importante que leyera?, eso es algo que no te puedo contestar. En Colombia se lee muy poco según dicen las estadísticas pero si los que leen se enteran de la existencia de esta novela, de la importancia de su tratamiento al hecho histórico que la precedió, de la variedad y minuciosidad de historias que aquí se cuentan, la obra podría tener una buena salida y relativo éxito. En las universidades por ejemplo, facultades de historia, sociología y literatura, sería de mucha utilidad.

El título considero que no contribuye a ello, parece una obra dedicada al lector francés. Un título distinto, más llamativo y raizal que concierna a esta región del mundo, a este trópico ardoroso, quizás ayudaría.

Importante reforzarlo todo con una campaña publicitaria, visitas de lanzamiento del libro por parte de su autor a través de los medios de comunicación, incluyendo un recorrido de promoción con conferencias por las distintas ciudades colombianas.

Para Magenta - Sobre la crítica en el Taller

2009-09-07T11:57:00.001-07:00

De: Rodrigo Escobar Holgín

Déjame decirte que no debes desanimarte por nada que otros te digan. Para algunos es difícil aprender lo frágiles que podemos ser, lo delicada que es una persona de arte que se inicia en el desarrollo de sus habilidades. Esos no saben que aún los robles son tiernos cuando están brotando de la tierra, y que las palmeras jóvenes pueden terminar como pasto de rumiantes.

Hay que reconocer que es difícil el arte de la crítica. Entre los polos del silencio completo y la franqueza cruda, está la crítica que identifica, sin herir, los puntos clave que pueden ayudar a mejorar, y que ayuda a mantener el deseo de continuar escribiendo.

¿Qué mueve a uno a escoger una ubicación?

Quien escoge el silencio quizá lo haga precisamente por temor a herir. No sabe qué tan preparado esté el otro para escuchar la verdad de lo que ha percibido el silencioso. Este tal vez haya recorrido un camino duro y recuerda sus inicios. Prefiere no decir nada a descorazonar, porque cree que aún no tiene la habilidad requerida para operar sin causar daño.

El costo del silencio llega a ser grande. Quien reciba tal tratamiento no llega a tener orientación sobre cómo mejorar su escritura. Aún más, puede imaginar que lo que escribe no amerita ni siquiera un mínimo comentario, puede entender el silencio como desprecio.

Quien escoge la franqueza desnuda lo hace, en el mejor de los casos, porque quiere comunicar con claridad lo que percibe como claves de mejoramiento. A veces la verdad se dice con tal tacto que deja de decirse, y la comunicación se rompe porque se pierde en una nube de ternura. Quien la elige puede recordar quizá cuando alguien quiso decirle algo para corregir su estilo, pero lo hizo con tal delicadeza que el mensaje no llegó, y luego el esfuerzo tuvo que ser mayor. Pero el costo de la franqueza cruda puede ser mayor que el del silencio, porque en algunos casos llega a desanimar y a hacer abandonar la escritura.

Esto no es evidente de por sí: uno puede creer que a quien de verdad tiene un potencial de escritor no lo desalienta nada, y que incluso las adversidades lo engrandecen. Se puede citar la dureza de la educación musical de Beethoven, la cárcel de Cervantes, y otros horrores. Lo que no sabemos es cuántas obras maestras hemos perdido sin haberlo ni siquiera sospechado, a cuántos genios hemos ahogado en la cuna, cuántos dones hemos aniquilado sin darles tiempo a florecer.

Alguien que comience la labor crítica puede ubicarse en uno de esos polos y hacer un esfuerzo por moverse buscando el centro. A veces parece que prodigamos con demasiada liberalidad el apelativo de maestro. Debiéramos reservarlo, no sólo a quien domina su arte, sino a quien lo domina en tal grado que es capaz de orientar a otros en él mediante una crítica que mantenga su deseo de escribir y que les indique un camino de excelencia sin destruir su impulso.

El ejercer de este modo la crítica requiere no sólo entonces de una capacidad de comprensión y valoración de los textos, sino además de una antigua capacidad cuyo nombre habría que remozar para que recupere su sentido original: la compasión. No la conmiseración, que es como esa palabra se entiende hoy, sino algo mucho más difícil y olvidado: la habilidad de ponerse en el lugar del otro e imaginar lo que puede estar sintiendo.

En un taller, esa habilidad, su desarrollo y ejercicio, es crucial, no sólo para mantener la capacidad creadora de sus miembros, sino además el ambiente de trabajo, la atmósfera comunitaria.

Ojalá recordáramos esto siempre en nuestro taller y lo practicáramos.

El significado de nuestro castellano

2009-09-07T10:27:00.001-07:00

Por: Constanza Lema Botero

Al igual que todos los países latinoamericanos, Colombia sufre de un mal que podemos llamar "desarraigo lingüístico". Así como extrañamos la patria en el exilio, así extrañamos nuestras lenguas precolombinas, que sí sabían nombrar los pájaros, los vegetales, los utensilios y los sentimientos americanos. "Lo más humillante de la Conquista –escribe en alguna parte William Ospina– fue que tuvimos que aprender a cantar y a rezar en la lengua de los enemigos".

Si tenemos en cuenta que el lenguaje es la expresión del pensamiento, es fácil imaginar la confusión que debió sufrir el indígena cuando quiso expresar pensamientos americanos en una lengua extranjera y traducir sus sentimientos americanos al castellano.

Todo para él fue entonces confuso, ya no podía significar de la misma manera como lo había hecho siempre, cuando lengua, entorno y cultura eran un complemento armónico. Todo fue más difícil para él –trabajar, conversar, divertirse, sentir–. Y quizás lo sigue siendo, y por la misma razón, para nosotros.

¿Qué clase de comunicación se creó en la Conquista? Escasamente el indígena tuvo tiempo de pensar, de reflexionar y no hubo comunicación, o si la hubo fue muy precaria, pero en cambio nacieron todos los sentimientos que se generan cuando carecemos de ella: incomprensión, odio, egoísmo... Odio al extranjero e incomprensión con el vecino.

La representación mental –operación netamente verbal–que el indígena tenía de la realidad se le volvió muy confusa. Sus necesidades e intereses se distorsionaron y le resultó difícil, incluso, conservar las relaciones interpersonales en términos cordiales. El mantener una relación biunívoca entre mente y habla fue imposible, y esta es una de las razones por las cuales la palabra diálogo "nos queda grande". Todos conocemos y estamos de acuerdo en cuáles son nuestras necesidades y problemas básicos pero a la hora de discutir las soluciones nos enfrascamos en discusiones bizantinas. Es como si habláramos lenguas distintas. O como si aún no supiéramos reflexionar en castellano. Tal vez tiene razón Antonio Caballero cuando afirma que en Latinoamérica no ha habido pensadores porque aquí el ruido no nos deja percibir el sentido.

En Colombia el cuadro se complica con otros factores de perturbación: la exclusión de la participación política y económica de grandes sectores de la sociedad; la falta de autonomía de la nación por causa de las ingerencias extranjeras; la falta de credibilidad que padecen nuestros dirigentes; y los grupos alzados en armas multiplicaron hasta el delirio nuestros problemas sociales.

¿Que hacer en una situación como esta?, se preguntarán muchos que verdaderamente quieren salvarse y salvarnos a todos del caos. Hay puntos de vista que apuntan a resolver el problema de la mejor manera y esa es la esperanza de todos los colombianos. Pero es indudable que sea cual sea la solución, la educación en general y el lenguaje en particular tendrán que ser tenidos en cuenta. No olvidemos que es gracias al lenguaje que una persona ocupa un rol social (M.A.K Halliday, 1972) y que "el lenguaje permite sacar conclusiones sobre la estructura de la sociedad". (William Labov, 1971).

Si aceptamos que una de las causas de la fragilidad de nuestra estructura social estriba en la precariedad de sus canales de comunicación, entonces es pertinente conocer las funciones del lenguaje. Recordemos cuáles son estas en el criterio de dos destacados lingüistas.

Halliday reconoce cuatro funciones:

1. El lenguaje debe expresar relaciones lógicas (como las de causa y efecto).
2. Expresar nuestros sentimientos, deseos, necesidades, juicios…
3. Servir para interpretar nuestras experiencias.
4. Relacionar las tres funciones anteriores con el contexto social.

Larry E. Smith (1983) habla de la negociación del significado a partir de lo que él ha llamado los cinco sentidos del lenguaje:

1. La construcción de la propia identidad, esto es, la contribución del lenguaje al conocimiento de nosotros mismos.
2. Conocer mejor al interlocutor para obtener una comunicación más efectiva.
3. Elección del discurso que se debe utilizar dependiendo de la relación de los interlocutores.
4. El papel que juega la situación social en el ajuste de nuestro manejo discursivo.
5. La intención del hablante (persuadir, exhortar, seducir, incitar y mediar, entre otras).

(Y ya que en todas las clasificaciones se menciona lo social, echemos, antes de terminar, una rápida mirada a nuestra realidad. Por una parte, tenemos una realidad que nos abruma con deprimentes índices económicos, alarmantes estadísticas de criminalidad y una larga historia de odios. Por otro lado, existe una realidad que nos permite abrigar esperanzas: un buen stock de recursos humanos y naturales, conciencia de la crisis –algo que no teníamos hace 20 años– y el repudio generalizado y creciente a la violencia, venga de donde venga).

A la sociedad y los gobernantes les corresponde hacer lo suyo para enderezar los índices socio-económicos. A los educadores, optimizar las funciones del lenguaje; esto debe ser un imperativo en los currículos de castellano. Quizás entonces podamos unir de nuevo lenguaje y pensamiento, educar jóvenes que sepan nombrar su entorno y sus ideas, hombres y mujeres capaces de construir un país de verdad, y líderes capaces de interactuar en escenarios donde participemos todos.

MARIE SKLODOWSKA CURIE

2009-09-06T10:42:00.000-07:00

Estaba en una reunión con el grupo del taller cuando Silvio, el compañero gordito y simpaticón, comenzó a triturar, en un mortero, dos o tres gramos de pimienta roja para mejorar el sabor de los embutidos, y recordé a Madame Curie en el cobertizo de su laboratorio, pulverizando toneladas de pecblenda para estudiar los rayos del uranio que había descubierto Antoine Henri Becquerel en 1896. Él descubrió que el uranio emitía radiaciones invisibles, de naturaleza desconocida, similares a los rayos X que había descubierto Wilhelm Roentgen en 1895.

Al estudiar el fenómeno, Marie lo bautizó con el nombre de radioactividad, término de su autoría, pero la naturaleza de la radiación y su origen eran un misterio. Éste fue el tema que escogió como tesis de grado para obtener el doctorado en Química.

El punto que me parece más relevante de Marie Curie es su tenacidad, sobre todo teniendo en cuenta que sus condiciones de vida fueron deplorables. Éste carácter obstinado le hacía seguir trabajando aun en situaciones de salud de extrema gravedad.

Su laboratorio era un miserable local, donde, durante el invierno la temperatura descendía a seis grados y en el verano era insoportable por el efecto de invernadero. En ese miserable hangar de la calle Lhomond en Paris, durante dos años, en compañía de su esposo Pierre, sufrió todas las privaciones, sudores y reveses hasta constatar que existía un elemento más radioactivo que el uranio, y descubrió en julio de 1898 el polonio, nombre dado en honor a su querida patria, y luego, en diciembre del mismo año, el radio.

Una vez se publicaron estos descubrimientos en la Academia de las Ciencias, la noticia conmocionó a los científicos, quienes exigieron ver el polonio y el radio en estado puro. El radio nadie lo había visto, por lo que les exigieron que lo demostraran. Con infinita paciencia y, después de cuarenta y cinco meses de procesar toneladas de pecblenda, lograron al fin separar un décimo de gramo del elemento radio y Marie determinó su peso atómico. Aún no se sabía que con ese pequeño fragmento de mineral, de brillo azulado que relucía en una caja, se había iniciado la era atómica.

Para hacerse una idea de la dificultad y costo del mismo basta saber que para obtener un gramo de radio puro es necesario tratar cuatrocientas toneladas de mineral bruto, pecblenda, con ochocientas toneladas de agua, doscientas toneladas de productos químicos y consumir el equivalente a cien toneladas de petróleo en energía.

Junto a su esposo Pierre Curie demostró, descubrimiento de gran importancia, que la radiactividad no resulta de una reacción química, sino que es una propiedad del elemento, concretamente del átomo. Marie Curie fue la primera en utilizar el término 'radiactivo' para describir los elementos que emiten radiaciones cuando se descomponen sus núcleos.

A pesar de todo –escribiría Marie, tiempo después– en aquella barraca pasamos los mejores y más felices años de nuestra vida, consagrados al trabajo. A veces me pasaba todo el día batiendo una masa en ebullición con un agitador de hierro casi tan grande como yo misma. Al llegar la noche estaba rendida de fatiga. Sin embargo, nos producía gran alegría entrar por la noche en nuestro taller; cuando veíamos por todos lados las siluetas luminosas de los frascos y cápsulas que contenían nuestros productos.

Me parece admirable cuando renunciaron a sacar provecho material del descubrimiento: no patentaron nada a su favor, y sí publicaron sin reserva todos los resultados de sus investigaciones, así como los procedimientos de preparación del radio. Su norte siempre fue el bien de la humanidad.

Sábato dijo unas palabras sobre Marie Curie a la que, reconociendo, naturalmente el enorme valor de sus trabajos no admitió para ella en absoluto el calificativo de genio: La razón es que Marie Curie se parece a un hipotético cazador que sale por conejos y se encuentra con un dinosaurio. Genio es quien sabe ver y demostrar que la manzana (por decir algo) que cae y la luna que no, son un mismo hecho en la naturaleza.

Sino fue genio, lo cierto es que aprendió a leer y escribir antes de los cinco años. Fue la menor de cinco hermanos que la mimaron, estimularon y sembraron en ella el amor al conocimiento, que sería perenne durante toda su vida. En aquella época, Polonia estaba bajo el dominio ruso, cuando llegaban los inspectores a supervisar la educación dada en la escuela, Marja salía a cantar el himno nacional ruso, con lo cual no les quedaba sino aceptar que si la más pequeña de las estudiantes se sabía de memoria el himno, por ende, todas las demás se lo tenían que saber.

Marja terminó sus estudios de bachillerato, en 1882, a la edad de quince años, y con las notas más sobresalientes. En aquellos años, en Polonia y en muchos países, no había educación superior para mujeres. Su familia tampoco tenía la suficiente solvencia económica que le permitiera estudiar en Londres, Berlín, o Paris. Por lo tanto, aceptó trabajar como institutriz en una familia acomodada. Pactó con Bronia, su hermana mayor, que ella seguiría trabajando, de tal forma que Bronia pudiera estudiar medicina en Paris, hasta que las condiciones mejoraran y permitieran que Marja continuase sus estudios. Pasaron varios años.

Marie llegó a Paris dos años después de la Exposición Universal de 1889. Aún los parisinos estaban perplejos ante las novedades científicas presentadas, como la primera máquina multiplicadora de Bollée; el primer automóvil con motor de combustión interna y cuatro ruedas; la bicicleta con neumáticos, frenos y cadena. La Torre Eiffel, entrada provisional a la exposición, que se podía ver desde todos los puntos de la ciudad, y las amplias avenidas con alumbrado eléctrico, tenían descrestados a los parisinos. Nada de esto le importó y sólo se concentró en nivelar los estudios y perfeccionar su francés. Se matriculó en Ciencias Físicas en la Sorbona, luego en Matemáticas. En tres años terminó las dos licenciaturas y se graduó con las mejores notas.

Fueron años de gran austeridad, si tenía dinero para comprar carbón y amortiguar el frío, no tenía para comer. Su hija Eve nos dice: Llegó a pasar semanas enteras sin tomar otro alimento que té con pan y mantequilla. Cuando quería festejar algo compraba un par de huevos, o una tableta de chocolate, o algo de fruta. Para ahorrar carbón no encendía el calentador, y pasaba horas y horas escribiendo números y ecuaciones sin apenas enterarse de que tenía sus dedos entumecidos y sus hombros temblaban de frío.

En 1911, la Academia Sueca le reconoció todos sus aportes a la ciencia, y le entregó el Premio Nobel de Química, por el descubrimiento de los elementos polonio y radio y sus investigaciones sobre la naturaleza y comportamiento de dichos elementos; siendo la primera persona, y por más de cincuenta años, en obtener ese galardón dos veces. Ya en 1903, junto a su esposo y a Henry Becquerel, le habían dado el Premio Nobel de Física por el descubrimiento de la radioactividad espontánea y los aportes sobre el fenómeno.

Siempre trató de ser útil, y cuando comienza la Gran Guerra en 1914, tiene dos tesoros que cuidar: sus hijas, Írene y Eve, y un gramo de radio protegido en una cápsula de 20 kilos de plomo. Sin dudar, tomó un tren hasta Burdeos y lo depositó en un banco. Diez días después, consciente, contra todos los pronósticos de sus colegas, que la guerra sería larga, y el uso de los rayos X para localizar balas, metrallas y fracturas se haría a escala más amplia, estaba al mando de un equipo de expertos en técnicas radiográficas. De nuevo, se encontró en uno de los períodos de trabajo más intenso de toda su vida. Logró poner en funcionamiento más de doscientos coches radiológicos, invento de su autoría, siendo un aporte invaluable para la atención de los heridos de guerra.

En 1921, visitó por primera vez Estados Unidos. Siempre ajena a todo elogio y reconocimiento público aceptó, después de varias negativas, la invitación que le ofreció la periodista Missy al convencerla que las mujeres norteamericanas habían reunido cien mil dólares, es decir, el valor de un gramo de radio, para donárselos a Marie Curie. El valor del radio es cien mil veces mayor que el del oro. En esta primera visita oficial a Estados Unidos dijo las siguientes palabras: Sin embargo, no debemos olvidar que cuando se descubrió el radio nadie sabía que resultaría útil en los hospitales. Fue un trabajo de pura ciencia. Y es esta una prueba de que el trabajo científico no debe considerarse desde el punto de vista de su utilidad inmediata. Hay que hacerlo por lo que él es en sí, por la hermosura de su ciencia, y después queda siempre la posibilidad de que el descubrimiento científico, como ha sucedido con el radio, se convierta en un beneficio para la humanidad.

Muere el 4 de julio de 1934. Dos días después, sólo con la compañía de parientes, amigos y colaboradores de su obra científica, fue enterrada Madame Curie en el cementerio de Sceaux. Dicen que sus manos, quemadas por el radio, resaltaban sobre el blanco sudario que le recubría.

Desde 1995, sus restos reposan en el Panteón de París junto a su esposo Pierre y al escritor Víctor Hugo, siendo la primera mujer en ser inhumada en este monumento. Podemos leer en su epitafio: Valiente mujer de ciencias, humanista y tenaz, con el descubrimiento del radio, esta investigadora de origen polaco, abrió el campo de la física nuclear y la terapia del cáncer. Trabajos que le costarían la vida.

Entre el instante de felicidad que tuvo Silvio, lo vi en sus ojos, al mejorar el sabor del salchichón con la mal molida pimienta, y toda la vida de Marie Curie dedicada a la ciencia pura, hay un sinfín de posibilidades para darle sentido a nuestra vida.

gladysfrancos@hotmail.com

julio del 2009

EL SENTIDO DE LA VELOCIDAD

2009-09-02T10:11:00.000-07:00

POR: PIEDAD VILLEGAS

Año 400 a c Grecia- Los mosaicos del piso dibujan cenefas que enmarcan con diseños geométricos, los animales multicolores que jugando se mueven con las sombras de las columnas que rodean el patio; desde uno de los corredores esta él, mirándoles, absorto. Tiene en su mano un maravilloso vaso de arcilla dibujada que acaban de llenarle de agua. Saborea con placer su frescura. También traen una bandeja de frutas que ponen en una mesita cubierta con mantel de seda. Cierra los ojos y siente el olor de las uvas y las olivas, mientras percibe con sus dedos la suavidad de la seda, que al moverse con la brisa le roza la piel. En la tranquilidad del patio alcanza a escuchar el rumor del agua del río afuera y los pasos que se alejan. Apenas ha comenzado la mañana, vuelve a abrir los ojos. Aristóteles piensa, acaba de ver, de saborear, de oler, de tocar y de oír, en un mismo instante. Se levanta para ir al Lyceo, todas sus palabras y los actos humanos girarán alrededor de los 5 sentidos.

Siglo XVII Alemania- Los andenes del claustro dibujan caminos por los que los estudiantes van y vienen, desde la ventana de arriba, por momentos se ven corriendo como pequeños arroyos y a horas determinadas, parecen torrentes de agua que fluyen rápidamente. Mirándoles a través de los cristales, está él, absorto, mientras juega a hacer bombas con el humo de la pipa que acaba de aspirar. En el estudio lleno de libros y papeles, de pronto se siente saturado por el olor del tabaco y de la tinta, y abre la ventana. El viento del otoño, azota las cortinas que con fuerza cubren su cara, siente la dureza de la tela pesada, alcanza a escuchar los murmullos de las voces y de los pasos agitados, que afuera caminan por el claustro. Acaba de comenzar la mañana, se acomoda el pelo desordenado por la cortina, y sacude la ceniza que cayó en su chaleco. Immanuel piensa, acaba de ver, de saborear, de oler, de tocar y de oír, en un mismo instante. Se dispone para ir a dar la cátedra sobre los 5 sentidos de Aristóteles.

Siglo XIX Suiza- Los senderos del bosque dibujan rutas enmarcadas por piedras y flores silvestres, que en filas se pierden detrás de los árboles. En el tronco que le sirve de banca, y mirando hasta donde se diluyen en la distancia los colores, está el, absorto, concentrado en sus pensamientos sobre los sentidos. Sus manos juegan a quebrar en pedazos pequeños una hoja seca, los pájaros cantan en sincronía cada tanto, y mientras trata de armar la melodía que componen los diferentes trinos, el fuerte olor a tierra penetra hasta las sienes. Arranca una brizna de hierba larga y se la lleva a la boca, con sus dientes muerde el tallo y saborea la savia amarga hasta agotarla. El sol ya se oculta y el frío de la primavera comienza a sentirse, Rudolf se levanta tirando la brizna y se acomoda el pañuelo alrededor del cuello, piensa que ver, oler, saborear, oír y tocar ha sido apenas un bosquejo de la capacidad sensorial del ser humano. Piensa que además, el calor, la vida, el movimiento, la palabra, el pensamiento, el yo y el equilibrio, son otros sentidos para ser desarrollados. Hoy dormirá este pensamiento, mañana escribirá su conferencia sobre los 12 sentidos.

Año 2009 America-Africa- Europa- Asia u Oceanía- Las autopistas de la ciudad dibujan con las luces de los carros y de los avisos la velocidad que lleva. Dentro del carro, va él, a 100 kilómetros por hora. Todo pasa ligero mientras conduce sentado e inmóvil, con sus manos adormecidas por estar aferradas al timón, está absorto, manteniendo su atención en el carro que va adelante, ningún pensamiento aparece mientras conduce, el olor a gasolina ya ni se siente, y el chicle que lleva en la boca no sabe a nada, el ronroneo de los motores de las motos y los carros que lo rodean, se bloquea en cualquier lugar de su cerebro en el que esté, de tanto oírlo, ninguna emisora sintoniza con el, ya ni siente el deseo de llegar, el carro lo lleva, él se deja llevar y lo único que percibe es velocidad.

Velocidad, esa que se lleva los años de historia que han transcurrido desde que Aristóteles, sintió que el Yo vibra en 5 experiencias sensoriales, a través de las cuales realizamos el anhelo humano. Velocidad, esa que también se lleva la posibilidad de conocer, que cuando en tiempos de Immanuel Kant la sicología dejo de ser filosofía y acomodó sus bases, sobre la misma teoría de los cinco sentidos, olvidó la capacidad que tienen los varios siglos transcurridos, para dejar dormir esas ideas, que mas tarde como bella durmiente han de despertar para renovarse y darle giros decisivos a los pensamientos del pasado.

La sicología perdió la secuencia que va de las imágenes que sucedieron en el patio de mosaicos dibujados, a la autopista con un solo dibujo de líneas blancas interrumpidas. Quedó suspendida en la polaridad de esa idea fija que son los 5 sentidos, que se reproduce una y otra vez a esa misma velocidad que, "es la vejez del mundo" como sentencia Virilio.

Hoy sin percibir esa intuición inteligente llamada sexto sentido, y sin el reflejo de esa sabiduría natural que es el sentido común, la sicología moderna sigue sin acoger las investigaciones y aportes sobre el estudio de los 12 sentidos, que desarrolló Rudolf Steiner en un momento histórico, en que Oriente con su espiritualidad y Occidente con su pensamiento materialista, se encontraban, se seducían, y simultáneamente se resistían, pero siempre se asombraban, hasta la obsesión o el rechazo en todos los ámbitos posibles.

Una búsqueda individual y sensacional, pretende encontrar en la velocidad la substancia de la propia humanidad, ya, todo se está sirviendo con afán para develarnos rápidamente los misterios del mi mismo. Como si se tratara de una divulgación colectiva, en los laboratorios los científicos publican boletines con estudios sobre los sentidos, y dan una dimensión de lo que algún día descubrirán que somos por las capacidades que demostramos. Solo el sentido del tacto tiene el más sorprendente tratado escrito por Ashley Montagu, y un filósofo como John Berger publica un libro de solo ensayos sobre "El sentido de la vista".

Del otro lado los poetas expresan la incertidumbre y la certeza de sentir: es el ser humano en el limite y en el centro, debatiéndose desesperado entre polaridades, entre la sal y el dulce, entre la iluminación y la ceguera, entre el olor a sándalo y el olor a mierda, cuando al mismo tiempo percibe el golpe y la caricia, y padece el ruido inevitable del mundo contemporáneo, mientras escucha sinfonías, sin tiempo.

Mientras tanto, los médicos creen curar los desordenes de los órganos de los sentidos con gotas, cremas, pastillas e inhaladores para la nariz, los oídos, los ojos, la piel y las papilas gustativas; los sicólogos y maestros insisten en evaluar la manera como percibimos el mundo desde la teoría de los 5 sentidos, "…que son para los órganos como el alma para el cuerpo…" según Aristóteles, y las revistas y los periódicos en pequeñas reseñas, relacionan los sentidos con ventanas, frente a ese palacio de portales, ventanales y entradas que es el ser humano.

El ser humano, sin atreverse a percibir ya nada mas que la muerte acechando, cierra las vías de acceso y solo se atreve a descubrir el sin sentido de la velocidad, " la forma de éxtasis que la revolución técnica ha brindado al hombre" según Kundera, el ser humano, ya no se atreve a explorar los 5 sentidos de Aristóteles, ni los 12 de Steiner, los cuales él clasifico en tres grupos, ni tampoco se atreve a inventar nuevos, como un sentido para la memoria o un sentido para la eternidad, porque ya la muerte tiene su sentido, como la vida tiene el suyo.

Y sin embargo "es en los sentidos donde comienza el conocimiento, donde el alma razona y piensa" como diría talvez Kant. Compartimos algunos sentidos físicos y anímicos con las piedras, las plantas y los animales, pero con los mismos sentidos, ni unas, ni otros tienen la posibilidad de recorrer los caminos que nosotros los seres humanos alcanzamos, el primer grupo, los 4 sentidos físicos según Steiner, son sentidos externos, relacionados con el mundo exterior, con nuestro cuerpo físico y vital:

El sentido del tacto, se puede vivir sin otros sentidos menos sin esta frontera que nos deja saber donde terminamos y donde comienza el mundo que nos rodea, puede desarrollarse hasta un abrazo infinito, o hacernos sentir desolados, un sentido tan físico y tan básico que si no logra su verdadero alcance deprime a la planta, al animal y al hombre hasta convertirlos en formas inertes.

El sentido del movimiento, es ese gesto de poder desplazarse hacia los lados, hacia arriba y hacia abajo, hacia delante y hacia atrás, para descubrir que somos libres y podemos traspasar límites, es también tan físico que si no alcanza todo su potencial nos reduce a la minusvalía.

El sentido del equilibrio, es el sentido de la tranquilidad, físicamente tenemos un centro de gravedad que nos hace estar presentes para nosotros mismos, además de estar vivos, no fluctuamos perdidos en movimientos incontrolables, es no estar dis- traído, es estar en mi y no entre- tenido.

El sentido de la vida, es esa sensación de la armonía que no es otra cosa diferente a que yo concuerdo, una confianza básica por mi sola existencia, sin arandelas, es física y real, puedo compartirla con la planta, con la piedra y con el animal, pues es un hecho que estamos; al margen de las preguntas, solo en la medida que ellas aparecen ascendemos y es cuando el sentido de la vida se convierte en felicidad, pero también puede no desarrollarse nunca y convertirnos en seres desconfiados e insatisfechos, infelices, pero nunca volveremos a estar iguales a la piedra, a la planta o al animal porque las preguntas tarde o temprano aparecerán para nosotros.

El segundo grupo es el de los 4 sentidos anímicos, que también son físicos y están relacionados con los sentimientos y las emociones, están relacionados con el alma:

Dijo Aristóteles, "el alma es al cuerpo como la vista al órgano visual", el sentido de la vista es un sentido del cuerpo y del alma, porque ver, es pasar los ojos, que no es lo mismo que mirar, que es ver mas, observar, detallar, que es ir mas allá, escudriñar, hasta develar, que no es lo mismo que desvelar, que es no dejar de ver, ni lo mismo que soñar, que es ver dormidos.

Del cuerpo y el alma también es el sabor, de saber, si no sé, muero de hambre, no me alimento, así es desde el nacimiento cuando se recoge la primera gota de leche y se saborea ese mundo redondo, donde se recoge el conocimiento, de allí aprendo todo sobre el amor y el desamor, sobre el gusto y la belleza, en esa fuente de sabiduría para aprender a vivir y también a morir.

El sentido del olfato, que es mas que oler, también es físico y anímico, es el sentido de reconocer, es seguir un rastro, recoger una señal para elegir o descartar, es respirar, tomar el impulso que me trae el mundo en una inhalación para intercambiar, para acoger o no.

El sentido del calor también es físico y anímico, es mas que sentirse vivo o sentir la piel, es la vivencia de la luz y la alegría que da el calor o la de la oscuridad y la soledad que transmite el frío, es la euforia o la impersonalidad, es la exageración o la parquedad, es irradiar calidez o frialdad.

El último grupo es el de los 4 sentidos espirituales, que también son físicos, y se relacionan con una necesidad interior que tiene el ser humano de re-ligar con un mundo presentido e innombrable, que no es visible, sin embargo es percibido y traspasa los límites del alma. Talvez habrá una época de la historia en que se llamen los sentidos divinos, cósmicos o suprasensibles, talvez… cuando los humanos elevemos nuestra condición hasta alcanzar otros poderes o cuando nombrar a Dios sea mas sencillo y no un asunto delicado:

El sentido del oído, que es escuchar, o ir al sentir, porque oír hace evocar y vibrar y también sufrir y conmover, o ir mas allá de lo físico, traspasar la oreja y llegar a lugares inexplicables, o ir donde se abre un espacio interior, que hasta parece hacernos comprender algo, que no hay palabras inventadas aún para nombrarlo o n o ir que es estar aturdido o sordo.

El sentido de la palabra que es el de la verdad o la mentira, el de nombrar o callar para formar o desformar el mundo, para confundir o aclarar, es el sentido de expresar, de conocer que mientras los verbos actúan, los adjetivos sienten y los sustantivos piensan, juntos palpitan en el gesto, en el tono y en la voz de cada letra.

El sentido del pensamiento que es el sentido de las relaciones entre todo lo que existe y lo que sucede, resume la actividad humana en la inspiración o en la falta de brillo en las ideas, es el reflejo coherente o disociada de la vida en imágenes o palabras.

Y el sentido del YO de los demás, esa capacidad de percibir a los otros, de leer en mi interior sus características, de reconocerlos, validarlos, de adivinarlos, algo tan íntimo, que es intuición y también la experiencia de aquello llamado esencia que se traduce en saber o no a quien es el otro cuando me encuentro con él.

Año 2015- Cualquier lugar del planeta tierra - El parque está atestado de gente, desde las vidrieras del spa, se alcanza a ver la plaza en la que se entrelazan puentes de madera y hierro, con terrazas donde los niños, corren y juegan a mojarse, con los chorros juguetones que brotan del piso. En las tarimas, cerca de ellos, todos pueden ser saltimbanquis, músicos, teatreros y espectadores. Los espacios sembrados de flores donde los viejos pasean por el prado, se combinan con espacios abiertos, con cúmulos de arenilla y piedra, que se ofrecen para que todos puedan moverse y explorar con sus sentidos. Alcanza a ver en las explanadas a los adolescentes en corrillos cantando, abrazados, besándose, mientras en los puestos de comidas, sentados en mesas y bancas, jóvenes y adultos comparten canciones, palabras y vinos.

Inmerso en la piscina de piedra natural, está él, absorto, mirándoles a través de los cristales. Los olores de la lavanda, la canela y la mandarina, llegan en pequeñas oleadas, marcadas por los sonidos dulces y vibrantes, de los móviles de metal y de vidrio ubicados en diferentes sitios del spa. El agua esta tibia y los chorros en las paredes, hacen masajes en sus piernas. Piensa que ahora es posible explorar los sentidos hasta, "…la realización final de su capacidad" como diría Aristóteles, la misma capacidad sensorial que en otras épocas, fue reprimida por ser origen de pecado. Mueve su mirada hacia las personas que como el, desde la piscina están percibiendo el mundo, afuera y adentro. Sale del agua, se sirve un té de frutas y se sienta a beberlo en una poltrona acolchonada por cojines, frente al gran ventanal.

El ventanal dibuja un gran cuadro de la ciudad que se mueve al ritmo del sentido de la velocidad; ese desplazamiento que va hacia adelante, ese movimiento que puede bloquear la experiencia sensorial: la fuente de la creatividad, ese mismo desplazamiento que es capaz de sobrepasarse hasta el acelere desmedido o hasta la lentitud desesperante.

DE LA LENGUA Y OTRAS COSITAS

2009-09-01T10:09:00.000-07:00

Por: Isabel Prado

Hablando de nuestra lengua y más precisamente del modo cómo nos tratamos, los invito a reflexionar, si no lo han hecho ya, sobre las siguientes situaciones:

Consultorio. Médico a su paciente después de un inaudible saludo y ni una mirada de su parte: ¿Qué tenés? ¿Venís a abortar?

Parqueadero en centro comercial. ¡Señora! Tenemos una promoción muy buena hoy. Te lavamos el carro, te lo enceramos, te lo aspiramos. Todo por $25.000. ¿Entonces sí?

A la entrada de un almacén. Siga madrecita. Mi amor qué se le ofrece ya casi encima de la transeúnte.

Salón de clase. Teacher: Vos dijiste que al fin no había tarea.

Podría seguir enumerando los casos en que me he sentido agredida. Es mi problema y voy a tratar de superarlo.

Con el doctor que no es doctor* sino médico, a menos que haya hecho un doctorado, me atreví a decir: No me gusta que me voceen y lo mismo he dicho a mis estudiantes. La respuesta fue la misma: estamos en el Valle, somos vallunos y aquí nos tratamos así. (vallunos los de Valledupar, dicen algunos, nosotros somos vallecaucanos).

Con todo respeto con aquel que no comparta mi sentir, no creo que esta sea una buena razón. Lo es, si es costumbre entre viejos amigos o en familia pero no en los casos que cité y como creo que es sobre educación y buenas maneras de lo que estoy hablando, no me molesta mucho cómo me tratan en un parqueadero o en un almacén pero sí cómo lo hacen algunos gremios cuyos estudios les hacen pensar que son mejores y se toman el derecho con ese VOS, de 'pordebajear' a quienes ellos consideran no han pasado por su misma universidad.

Además de sentirse superiores por un saber que el otro no tiene, ¿qué tal la agresividad y todo lo que implica por parte de un galeno, suponer que la paciente va a abortar cuando en realidad va por una caída en moto?

De los estudiantes puedo decir a su favor que están en un proceso de formación (con el cual no se sienten aludidos porque se las saben todas) y se supone que poco a poco encontrarán ese delgado y fino hilo que separa su arrogancia o ignorancia del respeto hacia una persona que es figura de autoridad.

Como decía Cantinflas: 'Todos somos iguales pero hay unos más iguales que otros' y para empatar yo agrego que 'el mico sabe a que palo trepa'. No quiero filosofar ni mucho menos pero todos sabemos, vuelvo a creer yo, que si ciertas reglas se cumplen nos podemos tratar cómo queramos mientras tanto tratamos de usted a nuestro maestro-director, de doctor al doctor Aljure, de tú, porque hemos aprendido a hacerlo, a la honorable y risueña Leonor y al joven Jesús David que nos lleva con sus palabras a mundos increíbles. De allá para acá pues pesan los saberes, las prácticas, los cargos y/o los años.

*La RAE dice que se les puede llamar doctores así no tengan el título.

Las pócimas y fórmulas de la inmortalidad

2009-08-13T16:52:00.001-07:00

Por: Leonor Fernández Riva

Se fueron el padre, la madre, el amigo, el amante, el hermano; se fueron también el enemigo y el indiferente. Murió la vecina de los cabellos claros y el viejecito que detrás de la ventana frontal de su pieza contemplaba con aire absorto y cansado la lenta sucesión de los crepúsculos postreros. Se fue para siempre nuestra querida mascota. Murió el canario entre las zarpas de un gato pirata de la vecindad. Pero la cotidiana existencia continuó como si nada.

El dolor vive en cada cual, como una atmósfera ineludible, en su doble condición de bruma nostálgica y premonitoria fatalidad. Sabemos que tarde o temprano correremos la misma suerte de quienes nos precedieron en la partida; que cada día que pasa la distancia se acorta y se reduce en sus equívocas proporciones, acercándonos a quienes se anticiparon a partir. Y sin embargo, muy dentro de nosotros mismos nos negamos a aceptar esa realidad. Nos gusta pensar que la muerte es algo opcional; algo que no nos sucederá. Llevamos impresa en nuestra alma el ansia de inmortalidad. Todos, de una u otra manera, estamos influenciados por esa esperanza, aunque a veces no tengamos conciencia de ello.

Leonor Fernández Riva

Éstas, y muchas otras reflexiones vinieron a mí luego de leer el ensayo de una compañera de taller en el que se trasluce ese temor inherente de los seres humanos por la vejez, la enfermedad y la muerte, las tres principales causas, según Buda, del sufrimiento del hombre.

A través de los siglos la ciencia, la alquimia y la hechicería (Elixir de la vida - Wikipedia, la enciclopedia libre) se han empeñado en encontrar las fórmulas milagrosas para prolongar la juventud, recuperar la salud y retardar la muerte. Los progresos logrados últimamente por la ciencia en estos aspectos de la existencia humana son tan grandes y sorprendentes que a veces me pregunto si la afirmación de Buda seguirá vigente indefinidamente. Respecto a la muerte la ciencia no solo ha logrado retardar su llegada sino que ya hasta se está planteando si existe un límite biológico para la vida o si la mejora de las condiciones de vida llegará algún día a derrotar el envejecimiento y postergar por muchos años la tan temida hora postrera.

Michael Rose, profesor de Biología Evolutiva de la Universidad de California e investigador de los genes responsables de la longevidad, acaba de publicar con otros colegas un artículo polémico (El incierto límite de la longevidad científica) en el que plantea que hemos llegado a un nuevo estadio de la evolución de la especie. La polémica surge porque, en teoría, la supervivencia máxima de una especie es algo predeterminado biológicamente y en ella nada influyen por tanto las mejoras de las condiciones materiales de vida que pretenden retrasar la mortalidad. Lo que sabemos al respecto es que la máxima longevidad de cada especie viva está determinada por su patrimonio genético: una mosca vive tres días; un ratón, tres años; una ballena azul, ochenta años; una secuoya, cuatro mil años; una tortuga marina doscientos años; y una persona –si nos atenemos al testimonio de Jenne Calment (Jeanne Calment - Wikipedia, la enciclopedia libre) la francesa que ostenta el récord de mayor longevidad humana demostrada-, 122 años. No obstante, Rose y sus colegas postulan precisamente lo contrario: que las condiciones actuales del mundo en que vivimos pueden estar modificando los determinantes genéticos y propiciando una duración de la vida más allá de los límites establecidos hasta ahora por la naturaleza.

Ilusionados con tan prometedora premisa, todos, de una u otra manera, hemos ido paulatinamente ingresando en esa ilusoria carrera hacia la inmortalidad. Día por día, los incautos aprendices de inmortales continuamos añadiendo nuevas y sorprendentes pócimas alquimistas a la dieta cotidiana e introduciendo un sinfín de normas y preceptos a nuestra, hasta hace tan poco, disipada y desprevenida existencia.

Como tengo una hija que distribuye medicamentos naturales, estoy bastante bien informada de la variedad de vitaminas y remedios de toda clase que en forma de pastillas, inyecciones, malteadas, jaleas, elíxires, polvos, esencias y demás presentaciones se ofrecen al público para calmar, prevenir y curar todo el espectro de las dolencias y problemas de salud imaginable, y para adelgazar y conservar la juventud y belleza indefinidamente. Que estitos alimentos aumentan el colesterol bueno; que estotros, el malo; que ocho vasos de agua; que si la fibra; que colas no; que azúcar tampoco; que el café hace daño; que la sal poquita y de lejitos; que jugo de piña con avena para la digestión; cloruro de potasio para las articulaciones; omega 3 para arterias nítidas; glucosamine para mantener eternamente jóvenes nuestros cartílagos; vitamina E para detener las arrugas y preservar la cada vez más escurridiza líbido; gotas de esencia floral para vencer la depresión… Y al fin algo agradable: una copa de vino tinto diariamente para potenciar todo lo anterior. La lista es larga y crece día a día.

Debemos levantarnos de madrugada para caminar de prisa por caminos desolados; forzar nuestra reacia garganta con afrecho y espantarnos ante la vista de un huevo frito; bañarnos en agua bien fría; desayunar frugalmente; relegar definitivamente de nuestra dieta los suculentos platillos criollos y los deliciosos potajes de la abuela (ya el cuerpo no está para esas licencias); aficionarnos a los sustanciosos jugos de apio, perejil y berenjena y comer diariamente en ayunas un ajo crudo, aunque de vez en cuando nos preguntemos extrañados por qué ya no desean conversar con nosotros nuestros antes inseparables amigos. Todo con la esperanza piadosa de que la muerte echará una mirada a nuestras arterias limpias y a nuestros firmes músculos abdominales y buscará una víctima más fácil.

El país del Sol Naciente ostenta el primer puesto en las tablas de longevidad del planeta y por este motivo se ha puesto de moda imitar el régimen alimenticio de los japoneses, pero su expectativa de vida -si bien alta- no difiere mucho de la de otros países industrializados: setenta y nueve años para los hombres, ochenta y seis para las mujeres. Al final del sendero todos acabamos diciéndole adiós a esta vida. Por diferentes causas, es cierto, pero más o menos a la misma edad.

Uno de los más famosos estudios de dieta y enfermedades del corazón fue el realizado hace unos años durante una década con unos doce mil varones norteamericanos. La mitad de ellos siguió un estricto control en su dieta y en sus hábitos. Conocieron los riesgos de fumar y tener presión arterial elevada y las ventajas de comer saludablemente; bajaron su ingestión de colesterol en un cuarenta y dos por ciento y su consumo de calorías en un veintiuno por ciento. La otra mitad sirvió como "control". No se les sugirió nada. Después de casi diez años el resultado fue el siguiente: entre aquella mitad de hombres que habían cambiado concienzudamente su modo de vivir hubo un número de muertes ligeramente mayor que entre el grupo de control.

Robin Motz, de Columbia University, señala en algunas investigaciones una relación entre niveles bajos de colesterol con el cáncer del colon. " Es poco usual, dice, encontrar una enfermedad cardiológica seria y un cáncer del colon en el mismo paciente". En una publicación de hace unos años se afirmaba que un colesterol muy bajo podía llegar a causar cáncer del colon (Peligros de bajar el colesterol demasiado - Bajo nivel de colesterol aumenta riesgo de cáncer - Aldea Global ).

Los médicos coinciden, desde luego, en que gente gorda que tiene presión arterial elevada y una historia familiar de casos de dolencias del corazón debe bajar su ingestión de colesterol, pero no todos los facultativos recomiendan esta fórmula para gente sana. Esto no indica, por supuesto, que se puede descartar toda precaución y hartarse de colesterol. Tal vez una dieta sana no nos hará vivir más tiempo, pero de seguro nos hará vivir mejor.

En cierta ocasión la gran escritora Dorothy Parker (Dorothy Parker - Wikipedia, la enciclopedia libre) repuso a alguien que aducía que sus cuentos cortos eran demasiado tristes: "Hay miles de millones de personas en nuestro mundo y la historia de ninguna tendrá un happy ending". Somos todos víctimas de un chiste real. Cuando llegas a los setenta o a los ochenta, algo se apodera de ti. Es inevitable. Algo te espera y te hará morir. El reloj simplemente se para. Los científicos, no obstante, continúan intentando doblegar a la temida mensajera y postergar sustancialmente su visita.

Aunque muchas de las veces los experimentos humanos resultan atemorizantes e impredecibles es probable que algunos de nosotros seamos testigos de insólitos descubrimientos genéticos. En los últimos dos siglos y medio la esperanza de vida al nacer ha pasado en los países desarrollados de menos de treinta a ochenta años. Después de todo, quizá no resulte tan utópico imaginar que en un futuro impredecible nuestros nietos, o nuestros biznietos podrían no morir jamás.

Deduzco, sin embargo, que para la mayoría de nosotros las fórmulas mágicas para lograr la longevidad extrema y vencer a la Parca no llegarán a tiempo, y por lo tanto pienso que todos aquellos que deseen alcanzar (o superar) los actuales índices de longevidad deben procurar seguir fielmente la larga lista de recomendaciones e ingerir con acuciosidad las pócimas milagrosas ya enunciadas. Y las que sigan apareciendo.

En lo personal y como he descubierto que prácticamente todos mis gustos, pero especialmente los gastronómicos están catalogados como peligrosos para la buena salud y como no me atrae para nada la posibilidad de llegar a los ciento veinte años o peor aún, competir con la inmortalidad de la medusa Turritopsis nutricula La medusa inmortalELESPECTADOR.COM, me contento con poner en práctica la receta del controvertido ministro francés Fouchet a quien cuando le preguntaron cuál creía era el secreto para alargar la vida, respondió rotundo: "No acortarla".

Por: Leonor Fernández Riva

¡CANTE, SEÑOR GRIBENCHENCKO, CANTE!

2009-08-13T16:47:00.000-07:00

Por: Julián Enríquez

Los operarios y las máquinas se apiñan en la plaza en torno a la gigantesca estatua. El que da las órdenes se ha subido al pedestal y levanta los brazos, señala, hace saber: ustedes hacen esto, ustedes aquello; en general enfatiza cómo ha de realizarse la remoción de la efigie de Vladimir Ilich Ulianov. A los pies del gigante, el pequeño hombre se ve entusiasta como si disfrutara estar al frente de la operación.

--Si sólo cobrara vida –piensa el señor Alexander Gribenchencko desde una de las bancas de la plaza –si Lenin cobrara vida… levantaría su inmensa extremidad y los aplastaría a todos, empezando por aquel insignificante jefe de demolición.

El señor Gribenchencko es un hombre delgado y muy alto. En los buenos años de la antigua Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas representó a la potencia como deportista de alto rendimiento, colgándose no una sino varias medallas olímpicas en las modalidades de salto alto y largo; medallas que ahora permanecen refundidas en algún lugar de la casa donde vive con su mujer, los dos hijos ya mayores junto a sus esposas y los nietos que no le prestan mucha atención. Ya es un viejo el señor Gribenchencko, lo que significa un camarada venido a menos y arruinado, una sombra bastante deslucida del ayer.

Sentado en la banca recuerda sus logros olímpicos, la emoción tan grande que sintió cuando gracias a su esforzada participación, el orbe entero escuchó el himno de su país y él, en lo más alto del podio, se llevó la mano al pecho y cantó al tiempo que recordaba cómo en el pasado sus manos se desollaban de tanto recoger trigo y cebada en compañía de su padre. Era entonces un alargado adolescente al que el Régimen le supo sacar provecho y tras jornadas de duro entrenamiento –al mejor estilo soviético--, convertirlo en uno de sus atletas más destacados.

La estatua de más de 40 pies muestra a un Lenin orador con su brazo derecho en alto y el ceño fruncido, enfático. Ha sido encadenada a la altura del cuello y la muñeca por parte de los operarios. Por un momento, el señor Gribenchencko quiso levantarse y salir corriendo, esquivar a los trabajadores, saltar al pedestal y escalar la estatua para liberarla de sus yugos. Una carrera que resarciera tanta injusticia. Pero no lo hizo. A sus 86 años sólo le quedan fuerzas para caminar desde su casa a la plaza y sentarse con una bolsa de maíz a alimentar a las palomas. Prefiere eso al lío de berridos, gritos y desorden que vive a diario. Su mujer, Malencka, no lo deja en paz quejándose de la irresponsabilidad de sus hijos, a los que les importa muy poco lo que pueda decirles su madre y menos aún sus esposas, quienes a veces se sienten impotentes frente a sus pequeños y no saben cómo calmarles el desasosiego.

Un ruidoso infierno, eso es el hogar del señor Gribenchencko y lo único que lo calma un poco, es el dinero que la gloria deportiva de la casa recibe de parte del Estado, no la gran cosa, una pequeña contribución vitalicia por los triunfos alcanzados en sus veintitantos años de carrera deportiva.

--El monumento irá derecho al horno –piensa el anciano –el material derretido les alcanzará para fabricar modernos artefactos, implementos sanitarios y hasta para ampliar las redes telefónicas. –Suspirando, levanta la vista a las ortodoxas cúpulas del Kremlin –la historia de la Unión Soviética no significará nada para las nuevas generaciones.

Recuerda cómo a sus hijos quiso inculcarles el amor por el país, que no olvidaran a sus héroes, a los magníficos Lenin y Stalin, ni el papel definitivo que la Unión Soviética había jugado en la Segunda Guerra, la aparición del recio Nikita Kruschev con el que se identificaba tanto. Nunca les habló de la historia más reciente, de la Guerra Fría ni la era Gorvachov pues consideraba que justo ahí, en esa transición apocalíptica, sobrevino la debacle del imperio. Evitaba pensar en el desmembramiento posterior de la unión, por eso dejó de leer los periódicos pero todo el tiempo la nueva Rusia le salta a la cara con sus autos último modelo de propiedad de las mafias oportunistas.

--Y pensar que sólo hasta ayer, estos ex KGB simbolizaban el vigor y el orgullo de la nación –se cuestiona el señor Gribenchencko.

También Cocacola y MacDonalds con sus tiendas colosales atestadas de jóvenes que se mueren por vivir al estilo occidental, lo llenan de coraje. Y la transformación ha llegado hasta su propia casa, con unos hijos indolentes y sin honor, vagos a los que lo único que les interesa en la vida es recoger las migajas que las mafias dejan caer y venderse al mejor postor.

La bandada de palomas sobrevuela la plaza rítmicamente, los intrusos se han tomado una parte de ella y las aves están inquietas. El señor Gribenchencko lo nota, en el tiempo que lleva allí sentado es para que la bolsa de maíz esté a la mitad, pero no, apenas la tiene comenzada. Ve a sus aves dar vueltas en torno a la estatua encadenada como si presintieran lo que va a suceder y desearan acompañarla; quiso que de sus patas les brotaran garras y sus picos se alargaran como dagas, que todo su instinto se concentrara en venirse en caída libre directo a los operarios, especialmente contra aquel que da las órdenes y apremia por la caída del caudillo.

--Ahora nos quedaremos solos, mis mujercitas –piensa.

Así les dice a las palomas cuando las está alimentando. Se acostumbró a llamarlas de ese modo por los celos de Malencka que cuando lo ve marcharse a la plaza, le grita con sorna:

--¡Ahí vas a verte otra vez con tus mujeres! ¡Me tienes harta, Gribenchencko!

De pronto, siente una corriente de frío que lo lleva a arrebujarse en el abrigo. Lenin está agonizando. Las cadenas en su cuello y su muñeca empiezan a ejercer presión, las máquinas remolcadoras tiran desde abajo y las cadenas, poco a poco, se van tensionando. El señor Gribenchencko intentó llevarse las manos a los oídos para no escuchar los chirridos del metal retorciéndose, tampoco quiso mirar a la estatua empezar a inclinarse. Pero siguió mirando y escuchando cómo a menos de cincuenta metros de donde estaba, Lenin caía. Una lágrima asomó, deslizándose lenta por los hondos surcos de su cara.

En un segundo, recordó lo orgulloso que se sentía treinta y cinco o cuarenta años atrás, cuando paseaba con su joven esposa por el centro de Moscú. Les gustaba visitar museos, plazas y calles que dieran testimonio del ayer; de un momento a otro todo comenzó a cambiar, a ser clausurado y levantado. Se llevaron los cuadros, los bustos, las estatuas y los nombres. Los nuevos políticos arrasaron con sus símbolos y la ciudad se convirtió en un desierto, al menos para el señor Alexander Grivenchencko que se refugia en este último oasis que dio albergue hasta hoy al gran Vladimir Ilich.

Lenin mordió el polvo con la estrepitosa caída. Las aves espantadas rompieron filas en el aire y por un momento parecieron extraviadas. El señor Gribenchencko solo, a un lado de la plaza, quiso oponerse. Ahora las máquinas arrastran a la gigantesca estatua. Pero lo único que hace es ponerse de pie, retirarse la boina de la cabeza y sostenerla con la mano derecha a la altura del pecho para entonar con todas sus fuerzas, está seguro que por última vez, el himno de la Unión Soviética.

NOTAS:

. El taller me ayudó a precisar datos históricos de mi historia como que la referencia a Trotsky, sobraba y estaba de más.

. En un par de ocasiones usé indistintamente los nombres Rusia y Unión Soviética. Me aclararon que Rusia es por supuesto la Rusia contemporánea, la que quedó tras el desmembramiento y la Unión Soviética fue la que se perdió. Yo lo sabía, pero igual usaba los apelativos sin tener en cuenta esta diferencia.

. Metí en plural el verbo de una frase cuando el sustantivo estaba en singular. Esto me ayudó mucho, ya que con frecuencia este mismo error me ocurría de cuando en cuando. La frase era: "la bandada de palomas sobrevuelan la plaza rítmicamente". Entendí que es: sobrevuela.

. Normalmente ambiento mis historias en tiempos y geografías lejanas, distintas a la mía. El análisis del taller sobre mi historia me hizo ver que puedo seguirlo haciendo pero que debo confirmar mejor (por internet o en una enciclopedia) ciertos datos que no se contradigan con la realidad.

Por: Julián Enríquez

SOBRE LA SILICONA Y LOS AMADOS PECHOS

2009-07-30T06:08:00.001-07:00

Por: Winston Espejo

Creo que los inventores de la silicona jamás imaginaron que ésta terminaría en las posaderas y pechos de muchas. Mucho menos su precursor Jöns Jacob Berzelius, gustador de, me atrevo a apostarlo, los senos chicos. Él, en 1823, en la pujante ciudad de Estocolmo, aisló el Silicio, elemento fundamental de la silicona.

Desde ahí, en diferentes presentaciones y formas, la silicona ha tenido múltiples usos: aceites, aislantes, acondicionadores de cabello, adhesivos, juguetería, la industria farmacéutica, y prótesis (desde una articulación hasta una válvula cardiaca).

Pero a mí, siendo sincero y ocioso, lo que me preocupa y a lo que he de referirme en este inútil y un poco concupiscente escrito, es su desmedido y creciente uso en los pechos femeninos. Atrás quedan los senos lánguidos, velludos, oblongos, separados, hospitalarios, siameses e insurrectos. Atrás queda la dulce expectativa, la cruel sorpresa, el amargo despertar, cuando la cabeza del Don Juan apoyada en el regazo de su amante descubría lo que no advirtió en la noche, los atardeceres solitarios dedicados al onanista arte de la evocación, las pláticas jactanciosas (cada interlocutor presume del magnifico espécimen que disfrutó en su conquista). Atrás, hace unos veinte o treinta años, cuando el lujo de tal intervención quirúrgica era una historia exclusiva de divas, amantes de mafiosos, o una que otra necesitada de veras (me refiero a aquellas traicionadas por una enfermedad o un accidente).

Hoy las féminas en pleno estadio de formación, piden a gritos, y hasta suplican, de rodillas, por una cirugía de tal calibre. Desde luego los padres, para evitarse un sentimiento de culpa más, terminan asintiendo y hasta asesorando a la demandante, justa merecedora de la recompensa, pues ganó las pruebas del estado, le ayudó con el almuerzo a su mamá durante el último mes, o, simplemente, cumplió los tan anhelados y explosivos quince. Y si los padres no la apoyan, pues para eso está el novio o un amigo bonachón de esos que jamás piden nada a cambio. No importa el estrato, nuestra chica hará todo lo que esté a su alcance, se batirá como un Sísifo con su miserable destino, cruzará mares y calles atestadas de tráfico, rugirá como un cachorro, y hasta fenecerá en el intento. No importa que a cambio de la cirugía, su alimentación y las necesidades básicas de los suyos, por unos cuantos meses, se sacrifiquen.

Ya mencionaba este fenómeno, de forma cruda y directa, el escritor Gustavo Bolívar en su novela Sin Tetas No Hay Paraíso. Así que arduo descubridor del agua tibia, con ganas de terminar ya este controvertido y embrollado tema, o sea preguntándome por qué me metí en esta encerrona, me remonto, como tabla de salvación, a aquella famosa frase bíblica: ¡Ah vanidad de vanidades!.

Y mi vanidad, explayada pero cansina de ver los mismos pechos en todo el universo femenino, cruel uniforme que nos hace desviar la mirada a otras partes del cuerpo, concentrarnos, por ejemplo, en una uña del pie con un paisaje de Monet, o en una verruga que prospera junto al coxis, se queda sin tener de que presumir, apenas escuchando un amigo que siempre tiene la última palabra y afirma que en el último mes conoció y palpó unos senos tubulares, cúbicos, monoclínicos, triclínicos, hexagonales, y hasta unos en forma de ubre suiza. ¡Ah! le contesto para mis adentros: Extraño las mujeres con pecho como tabla, sensuales a más no poder, extraño los senos de melón de mi ex esposa, que tan bien caían cuando mi libido se alborotaba y la veía acodado desde la ventana de mi imaginación, aún encontrándome solo en una ciudad vecina, distinguiendo como los puntiagudos o turgentes pechos de la anfitriona de turno, a través de una blusa delgada y sin sostén, me apuntaban. Extraño lo natural, fatuo amigo, a tal punto, que cuando hablo con estas mujeres siliconadas ya no me puedo fiar. Apenas les finjo y les sonrío, y les hablo, con mucho tino y ademanes de convencimiento, que la silicona es la culpable de que la capa de ozono se adelgace y de tanto cambio climático que hoy origina nieve en el infierno y magma en el paraíso. Ellas también fingen no darse por aludidas. Las más versadas contestan que son minoría, casi nada si se comparan con los miles de kilogramos de plástico que contaminan el planeta.

Entonces viene a mi memoria la famosa canción de Rubén Blades sobre la ciudad de plástico, con sus edificios y chica y chico del mismo material. Me pregunto qué tan profeta era el cantante ¿Después de las posaderas y el pecho que vendrá? ¿O seré el equivocado, el que va en contravía y censura a quienes van en el sentido correcto?

Bueno, me digo ¡basta! no es éste un escrito tan serio. ¿O a quien le puede parecer serio un par de…ideas sobre la silicona en los pechos? Al fin y al cabo los cirujanos se enriquecen a costa de tan versátil material, se genera empleo y se salvan matrimonios afectados por el síndrome de los pechos caídos Además, en estos tiempos, donde las autoestimas también parecen afectarse por la gravedad, la silicona parece elevarlas. Tal vez en un futuro produzca la elevación y el crecimiento de un sinnúmero de virtudes y condiciones del alma. De hecho, muchos de nuestros sicólogos ya la aconsejan.

Pero por lo pronto, y para no sufrir, como hacemos ya con tantas cosas que nos causan estrés, les aconsejo, hombres damnificados, amantes como yo de lo natural, vayámonos acostumbrando a la idea. Mi abuela planea esta cirugía para el próximo año y confía en que la medicina, poco a poco, le devuelva lo que los alquimistas buscaron hace tantos siglos. Por fortuna, mi abuelo ha perdido algunos de sus sentidos y un desbastador Alzheimer lo consume. A tal punto, que el otro día confundió a mi abuela, en su lecho, con una ex amante, popular por su prominente busto. Desde ahí no ha hecho otra cosa que mencionarla, y semejante confusión lo único que ha causado es acelerar los planes de mi abuela. La demora estriba en ciertos exámenes de rigor que ella insiste en omitir. Con franqueza, creo que las cosas para ellos van a empeorar.

¡Ser o no ser, silicona o no silicona! Una de mis sobrinas, dieciocho años, cayó en un ataque de nervios por tan brutal dilema. Le di mi punto de vista, le dije que si las mujeres se dedicaban a cultivar ciertas virtudes, llamarían con más acierto la atención de muchos hombres. Además, tú eres una niña, rematé, y la seguridad se gana con el tiempo y se vuelve a perder con él. Fue muy receptiva, aunque al final dijera que la había confundido más. En cambio casi todas sus compañeras de universidad, sin la inútil ayuda de sus tíos, y sin que la llamaran niñas, ya habían resuelto el dilema. Un grupo de ellas se ganó un descuento considerable al hacerse operar por un caritativo cirujano que les concedió a todas la misma talla.

¿Quiere decir esto que desde ahora nos veremos abocados a ver las mujeres muy parecidas entre si? Creo que la respuesta es afirmativa. Por fortuna, eso de desnudar con frecuencia una mujer, salvo que uno sea un Don Juan, un millonario, o un fotógrafo gay, es más imaginativo que real, pero ¡cómo me disgusta la falta de variedad! no poder dedicar los versos de Neruda: "Se parecen tus senos a los caracoles blancos". Tal vez, se parecen tus siliconas al catéter de…

Ellos, los cirujanos, a quienes este palabras les debe importar un bledo - nadie, menos yo, va a detener la avalancha - defienden este punto diciendo que hay dos o tres formas de prótesis para ofrecerle a cada mujer. Yo les respondería que esto de los senos es comparable al misterio de las huellas digitales: absolutamente todas diferentes.

Aunque algunas, como Sabrina Sabrok, la mujer con los pechos de silicona más grandes del mundo, talla 42, 4.5 Kilogramos por teta - casi la sexta parte del peso de su cuerpo – piense que la diferencia debe hacerse con el tamaño. Para llegar allí, dice orgullosa, ha requerido de más de una docena de operaciones y se ha hecho experta y tenaz en ejercicios de abdominales y espalda. Muchos, incluyendo hombres, la siguen sin detenerse a ver el lado oscuro en lo que a materia de salud se refiere, las miles de demanda que existen y los riesgos inminentes.

A punto de culminar por fin estas palabras, llega mi hija de casi dos años con un globo sin inflar. Como no le presto atención, termina llorando para que yo se lo infle. De modo que para evitarme un sentimiento de culpa más, al instante comienzo a inflarlo, y al final, cuando mis labios se resbalan por las latitudes lisas y convexas del globo henchido, imagino que amo un seno siliconado ¡Al segundo lo pincho! Mi hija llora. Y por más que le explico y le leo estas palabras, no cesa de llorar.

Winston Espejo

Suicidas madres e hijos

2009-07-25T07:36:00.000-07:00

Suicidas, Hijos y Madres

Por: Jesús David Valencia

¿Cuántas cosas puede ser un hombre? En una cuadra de barrio cualquiera un hombre puede ser guachimán, barrendero, abogado, tendero, profesor de educación física, profesor de ciencias sociales, asesino, violador, pastor de iglesia pentecostal, predicador del fin del mundo, amante, enterrador, monaguillo de 60 años, escritor, fotógrafo, actor, director de obras civiles, de obras sinfónicas, de obras públicas, un hijueputa.

En cualquier cuadra de barrio un hombre puede ser casi cualquier cosa.

Vincent Willem Van Gogh fue un gran curador de arte, un gran predicador y un gran pintor. Fue afortunado, intenso y fuerte: ahora solo una fortuna podría intervenir para darse en privado a uno de sus cuadros; produjo 900 pinturas y 1100 dibujos y borradores durante los últimos diez años de su vida; disparó un revólver en su pecho, caminó hacia su casa y murió dos días después. Fue quien antecedió con "Ronda de Prisioneros" el estilo del cómic estadounidense de los 80's con más de cien años de antelación.

Vincent Williem Van Gogh fue muchas cosas. Hasta suicida[1].

Relata Igör Pitushvka en el Martirio de Santa Sofía que aquella mujer, antes de conocer la enseñanza cristiana, fue reina en solitario de un pequeño territorio y de un gran número de vidas, y fue madre de un único hijo que la empaló.

Conozco a una mujer que parió cuatro veces y que es predicadora de iglesia protestante, pintora de cuadros primitivistas, maestra en la confección de velas decorativas y de pasamanería de alta costura, creadora de murales en mola, ex-vendedora estrella de una línea de cosméticos franceses, ex-practicanta gnóstica y ex-miembra de Amnistía Internacional, entre otras cosas.

La primera de las cosas que, expuse, hizo mi madre, me es irrealizable; incluso lo fue para Van Gogh; incluso para cualquier hombre. Para Santa Sofía fue una curiosa forma de morir (morir, por fortuna, lo podemos hacer todos).

Santa Sofía parió a su propio asesino. Van Gogh murió por su propia mano. Mi madre parió a un hombre que gusta de leer y de videojugar más que de cualquier otra cosa. En una ocasión le dijo: "si seguís así, vas a suicidarte el bolsillo".

Reza el aforismo que las circunstancias determinan el carácter de los hombres y las mujeres.

Un pintor incomprendido persiste y pinta, incluso en un mismo lienzo, una obra maestra sobre otra, porque el dinero no le alcanza para hacerse con el material necesario. Una mujer intenta hacer del cristianismo la religión oficial de su reino y su propio hijo, un general de hombres, la empala por insensata, por "buscar el suicidio de su propia tierra con una enseñanza que aborrece los sentidos y condena a los hombres a adorar cosas invisibles". Otra mujer, que ha ejercido diversos oficios para no morir de hambre -una forma de suicidio- teme por un hijo que no hace más que "perder el tiempo con cosas que ni siquiera se pueden tocar", como las palabras y los videojuegos, y que no ejerce un oficio que le reporte dinero suficiente para comer con holgura.

Un hombre puede ser muchas cosas: genio, pintor y suicida; gran general, pagano y asesino de la mujer que lo parió; holgazán, intento de escritor y preocupación constante de su madre.

De todas las cosas que puede ser un hombre existe una que siempre será y una que nunca podrá ser: un hombre siempre será un hijo. Sin embargo, por más que lo intente, un hombre nunca podrá ser madre.

Aquel nos es un oficio y un conocimiento vedado.

Por: Jesús David Valencia

[1] Suicida es un sustantivo póstumo: rara vez un suicida se presenta a sí mismo; nadie puede ser ex-suicida: se es suicida o se es un fracaso de suicida.

Breve historia del beso

2009-07-18T07:41:00.000-07:00

BREVE HISTORIA DEL BESO

por: Julián Enríquez

Se originó en las copas de los árboles cuando los primitivos habitantes buscaban a los antepasados de manzanas, melones y naranjas. Atravesaba la tierra quizás, una época de sequía. Al no encontrar frutas que comer, hombres y mujeres primigenios intentaron saciarse con los besos: los labios carnosos y suaves, la bóveda masticadora húmeda y refrescante más aquella criatura esquiva y juguetona que es la lengua, resultaron el reemplazo perfecto para disfrutar de la honda emoción que entraña darse un beso.

Los besos trajeron aparejados las caricias y los susurros, naciendo entonces la ternura, cambiando drásticamente las maneras habituales de la fecundación, ocurridas a la ligera y a la intemperie o dentro de frías cuevas, en medio de la dureza de las rocas y el pavor por descuidarse demasiado y caer en las fauces de cualquiera de los depredadores existentes.

Por culpa de ese accidente del tiempo relacionado con la escasez de lluvias, fue descubierto el beso y con él hallado un camino, el más expedito, para llegar a la cópula. Así, el ejercicio reproductivo caracterizado en ese entonces por su extremada practicidad imitativa de los animales, se llenó de besos, es decir de humanidad.

Gracias al beso, el troglodita macho conoció mejor al troglodita hembra. Empezaron a decodificar juntos el jeroglífico indescifrable de las miradas y a desear comunicarse todo lo que estaban sintiendo más allá del gruñido y el señalamiento; el ser arcaico comenzó a tener un mundo interior fuera del impulso y el instinto. Gracias a la honda llamarada de un beso se inauguró el cerebro de los seres primigenios, sacando a las neuronas en ciernes de su frío retraimiento, de su hibernación perpetua, para ponerlos por vez primera a pensar y sonreír. Así se sucedieron los primeros destellos en la bóveda craneana que encendieron alarmas revelándose frente a una tradición de rudeza, mudez e intemperie.

Y la comida les supo cruda y demasiado dura, ya no la desgarraban con ansia a dentelladas apenas la cazaban porque había nacido el gusto y con el, el placer para cocinarla al fuego lento acompañándola de especias que mejoraran su sabor. Con el paso de las eras, el beso obró grandes cambios fisonómicos, los dientes y las mandíbulas se achicaron facilitando un mejor acople de los dos.

Y nació el amor, fruto del conocimiento mutuo, del querer estar juntos; el amor, ese abstracto casi incomprensible de pensar en época tan remota ayudó a los seres de entonces a dar un paso gigantesco en el concepto de lo gregario y en la constitución de micro sociedades ancestrales que organizadas quisieron defender al milagro, al intangible, de las garras que se cernían sobre el. Del afán del apareamiento al ritual íntimo de los besos y la procreación, se pasó a la solemnidad y a lo sagrado dando a luz la unión del hombre y la mujer ante Dios y ante los hombres.

Todo empezó con un primer beso, el que se dieron accidentalmente, los primeros hombres y mujeres de esta tierra; besos exploradores aventurándose por mundos inhóspitos conquistando nuevas emociones que los llevaron, una vez más, a ese lugar soñado y casi olvidado por las batallas diarias de la supervivencia que los obligaban a mantener los ojos bien abiertos, pero que seguía allí, entrañable, en la memoria de la especie, sólo revelado a través de los ojos cerrados y las ensoñaciones… y los besos los llevaron de nuevo al Paraíso.

Del Medioevo hasta nuestros días

La llamada Edad Media, vieja santurrona como la que más, arruinó la fiesta. Proscribió los deleites castigando severamente su disfrute; en adelante fueron el martirio, la penitencia y el sacrificio las puertas de entrada a las nuevas prácticas teocéntricas. Los penitentes privilegiaron la buena salud del alma frente a los goces del cuerpo. El acto era acto exclusivo para la procreación "para la gloria de Dios y la confortación del espíritu". A la piel, empezaron a llamarla simplemente 'carne' situándola a la altura del pecado y de todo lo prohibido.

La santa cacería quiso poner a buen recaudo a los besos, los persiguió y hostigó obligándolos a una vida forajida, demencial, azarosamente clandestina. "¿Para qué los besos si los labios prefieren a los salmos?" repicaban los inquisidores.

Tanto oscurantismo acabó por volver locos a los hombres y mujeres medievales que empezaron a desbordar la norma, a salirse del molde, a degradarse gustosamente. En esta atmósfera viciada, descompuesta, de callejones oscuros y estrechos, encuentros a escondidas en el bosque, al amparo de sótanos húmedos y de cuevas pestilentes; roto el vínculo con Dios, sólo quedó el pacto con el diablo. Así creció la higuera ruin de la lujuria, esa serpiente vil del deseo que endiosa la carne y pierde a los hombres. El austero mandato del beso sucumbió ante fogosas prácticas demoníacas y malditas. Surgieron logias sexuales que barrieron al pacato beso de la tierra y fue el imperio de la gula, el ocio y las bacanales.

El placer orgiástico era frenético y no se detenía. La lascivia cifró en la lengua su punto más candente y esta recorrió el cuerpo embebiéndolo de mil maneras. Era el sopor, la sed, el caldo espeso de sudores y humores, gozosos efluvios, grandiosa y retorcida voluptuosidad.

Después vinieron las pestes, el hambre y las guerras que se llevaron a millones de besos de la tierra.

Durante mucho tiempo, el beso sólo fue un fantasma del que se tenía consciencia cuando se estaba solo. Época invernal ésta de criptas y lápidas en las que la muerte campeaba y los aires parecían silbar una fúnebre canción; días de gris monotonía, noches de eterna orfandad. Y fue la melancolía, esa tristeza suma que fusiona al corazón con el alma. Allí, en ese estado de pesadumbre y postración, de pronto un nuevo sol nació para los hombres, una nueva esperanza: el espíritu romántico y el héroe, aquel capaz de ofrendar la vida por un beso de su amada:

"Pelearé con mil ejércitos,

Me batiré ante mil tiranos.

Por un beso tuyo, sólo por un beso…

El amor y la tragedia pronto cundió por los puntos cardinales de la tierra y tuvo en la literatura y las novelas de aventuras su máxima expresión de florecimiento. El espíritu romántico diseminado en aldeas, villorrios y poblados grandes y pequeños pergueñó páginas memorables logrando lo inconcebible: la conciliación de la carne con el espíritu.

Buscando las aventuras

Por entre las duras peñas,

Maldiciendo entrañas duras,

Que entre riscos y entre breñas

Halla el triste desventuras.

Hirióle amor con su azote,

No con su blanda correa;

Y en tocándole el cogote,

Aquí lloró Don Quijote

añorando los besos de su Dulcinea.

Los siglos posteriores ofrecieron un desarrollo fantástico para el beso que llegó a una esbelta madurez, a diseminarse en hazañas sin par así como en pasiones sosegadas y sencillas. Su buena salud y perdurabilidad sobre la tierra parecían estar garantizadas y hacerlo invencible.

Pero fueron las ominosas guerras del siglo XX, las que lo llevaron de nuevo a caer, el beso no estaba preparado para el espectáculo tan terrible de la muerte; cedió ante un lento y sin igual desgano que lo fue arropando todo. Esa danza amotinada y natural de las lenguas trenzadas en pleno duelo de pasiones, poco a poco por manida dejó de practicarse. La alegría y la ternura, de repente envejecieron; al igual que la inocencia y el sonrojo, que se secaron. Ya Freud con la libido a cuestas andaba haciendo de las suyas por el mundo, entonces los besos no se conformaron con la tradición y quisieron más.

Empezaron a sublevarse de la tiranía de los labios y a querer recorrer la piel no sólo para lamerla si no y sobre todo para horadarla: marcas, cicatrices y horrendas laceraciones fue dejando a su paso el monstruoso beso temible y criminal. Poco después, la bestia no sólo mordía y causaba daños menores, también era capaz de lo peor: engullir rabiosamente la carne de su víctima. Ansias enfermas, pasiones delirantes, acrobacias del cuerpo sólo interesadas en someter y depredar; un fulgurante retroceso evolutivo mandó a que el amor es amor digerido, amor que literalmente llene, satisfaga y alimente. "Aún siento el calor de tus labios, en lo más hondo de mis intestinos y de mis entrañas" musita un amante contemporáneo, mientras abre la puerta del refrigerador y se detiene a pensar, cuál de las numerosas lonjas del cuerpo recientemente desmembrado, desea comerse hoy.

Finalmente, surgió el beso de última generación. El llamado Cyber Beso o Beso Virtual, el Orgasmatrón. Fríos simuladores con los que se aprendió a engañar al cerebro deslizándole sensaciones inexistentes. Besos mentirosos y desangelados, diabólicos besos de electrónica hojalata.

Por: Julián Enríquez

Un ensayo cursi

2009-07-18T07:38:00.000-07:00

UN ENSAYO CURSI

De Ximena García

Ya vieja, la ceguera de mi perra le dificultaba caminar por la casa pues se chocaba con todo. Me
percaté de su mal una mañana que la saqué a pasear y al llegar al final del andén, el animalito dió un
paso en el vacío, hiriéndose el morro en la caída. Más adelante, la perra simplemente se sentó y se
negó a caminar. De ahí en adelante sólo la sacaba al jardín interior del edificio, donde podía oler
hierba, pegarse su meadita y una que otra cagadita que yo recogía con puntal responsabilidad civil y
al final, la tomaba en los brazos y la subía de nuevo al apartamento. Aún recién bañada, la peste de
su invencible psoriasis era intolerable y sin verla, ya se sabía su ubicación. Paca entonces era
expulsada de los cuartos, de la sala, de la cocina. Nadie la quería cerca. Era yo la única que le daba
recibo en mi pieza, donde encontró un lugar dónde echarse a roncar y tirarse esos pedos densos que
tardaban minutos en disolverse en el aire. Mi closet adquirió su particular aroma epidérmico y
digestivo.
Esta mañana, luego del paseo en el que olió la hierba por última vez, llevé a Paca, mi perra de 12
años a que le dieran un fin indoloro que nos ahorrara más complicaciones y a ella, el tener que
escuchar el repetitivo "¡¡¡Fuera Paca!!!". Siguiendo un bizarro sentido del honor y lealtad que no
obstaculizó mi decisión de dormirla, sólo me separé de ella cuando la llevaron a canalizar. Ya
conectada a una bolsa de suero, la trajeron de nuevo a la sala de consulta externa, donde se le
suministró un tranquilizante y anestesia general. A los primeros efectos de los fármacos, Paca se
sentó con las patas muy separadas y su cabeza lentamente fué cediendo a su peso. Le acomodé las
patas traseras de manera que quedara tendida de lado. Parpadeaba despacio y yo, para estar a la
altura de su nariz, me puse de rodillas junto a la mesa de acero sobre la que se efectuaba el
procedimiento. La escuché jadear, lo que me hace sospechar que el proceso no es tan plácido como
hacen creer, pero muy rápidamente, el jadeo cesó. El veterinario la auscultó cerca de un minuto al
final del cuál dijo "ya está".
Eutanasia. Sólo al leer el párrafo anterior me percaté de que mientras escribía estuve usando
eufemismos para evitar mencionar esa palabra que a mi siempre me ha sonado a remedio, en un
intento de sentirme mejor y mitigar este malestar que tengo conmigo.
Me consuela saber que lo último que vió mi perra fue mi cara y no murió solita.
Para mi asombro personal, me acerco a los cuarenta. A los cinco años, en la casa solariega de mis
abuelos, tenía un juego consistente en apoyar pies y manos para ver el mundo al revés entre mis
piernas, convirtiendo los techos en corredores y ese pedacito de cielo que enmarcaban, en una
piscina de profundidad desconocida donde estilizados nadadores de formas extraordinariamente
alargadas caminaban y se zambullían hasta el infinito apenas interrumpido por nubecitas blancas y
brillantes. El asombro se debe a que ese recuerdo que tengo es nítido como de la semana pasada.
También fue hace relativamente poco que yo caí en cuenta de la cercanía de mi propia vejez, pero
no puedo definir un momento preciso. Más o menos a los 20, azotada por el acné, empecé a usar los
potingues que anuncian en la televisión y poco más tarde el bloqueador solar; pero una mañana,
descubrí en mi cara algo parecido a un mapamundi cuya geografía me señaló con despiadada
claridad que ya mi vida había recorrido un apreciable camino. Entonces entró a mi rutina el
triunvirato del antiacné, la pantalla solar y el quitamanchas facial. Hace poco noté con satisfacción
agridulce que no requiero más del antiacné, lo que anuncia el pronto arrivo del antiarrugas.

Tales preocupaciones tan insignificantes me distraen del verdadero miedo que me acosa; miedo al
tiempo, miedo a la enfermedad, miedo a la muerte, miedo a estar sola. Yo supongo que ese miedo lo
llevamos todos y hacemos cada cuál sus propios esfuerzos para pasarlo de soslayo y olvidar nuestro
paso fugaz por el mundo. En ese corto camino, unos se dedican a acumular posesiones, triunfos,
amigos, lugares, placer, cariño y otras cosas que inevitablemente son metabolizadas por los años
hasta convertirlas en recuerdos, lo que eventualmente señala que no somos tan vitales, tan ágiles,
tan creativos, tan memoriosos, tan fecundos, tan geniales ni tan lindos como solíamos ser.
Hace tiempo, dicen quienes cuentan, era universalmente concebida la vejez como una condición
digna de respeto y escucha en las decisiones colectivas. Así pensara lo mismo, el pueblo Itnuit (Los
Hombres como se autodefinen), cuando su vida en el País de las Sombras Largas era un constante
deslizarse sobre el casquete polar que hoy estamos perdiendo, aceptaba con toda naturalidad y
alivio la costumbre de sus ancianos de entregarse a Leda, la diosa del mar, cuando habían perdido
totalmente sus dientes y movilidad, únicas condiciones que les permitían colaborar con la familia en
el mantenimiento de la casa, siendo ya imposible participar en la caza de salvajina. No creo que tal
costumbre se mantenga, estando ahora el pueblo Itnuit diezmado y/o incorporado por los pueblos
del hombre del sur, como llamaron al no nativo de los que fueron sus dominos hace siglos.
Yo encuentro una rara contradicción en nuestra sociedad actual. Se habla de la vejez con el mismo
tono y bellas palabras de reconocimiento y cariño de antes y hasta se inventan nombres como
"Adulto mayor", pero aumentan los refugios como guarderías para ancianos, porque la gente cada
vez tiene menos tiempo para cuidar a sus viejos y se ve abocada a buscar dónde ponerlos para que
no estorben, y no sentir urticaria en la conciencia. Pero no todos los ancianos cuentan con la suerte
de tener a alguien que se preocupe por contratar a otro alguien que se encargue.
Y aquí llegamos al nucleo donde coexisten mi terror y mi esperanza. Mientras jugaba a ver el
mundo alrevés, estaba demasiado ocupada en aquellas excursiones celestes como para darme cuenta
de que mi abuelo iba cada vez menos a su ebanistería y pasaba más tiempo en su mecedora. Mi
abuelo se fué encogiendo hasta convertirse en parte del mueble y un día no lo vi más.
Mi miedo es simple: no tener quién se cerciore de que no salgan escaras en mi espalda por llevar
demasiado tiempo en la misma posición en la cama, como también me aterra la idea de que alguien,
cuando mi salud esté irreversiblemente postrada, no deje que natura siga su curso sinó que a punta
de procedimientos infames o medicinas de acción heróica mantengan mi mente y mi espíritu
prisioneros de un cuerpo acabado, enfermo e irrecuperable.
Mi esperanza se ilumina al saber que existen movimientos, que llegan a constituir entidades, cuya
función es asegurar que sus asociados tengan una muerte tranquila y digna; ilumina mi sueño de
que la humanidad se esté acercando a la aceptación de la muerte como un regalo del que todos
somos merecedores y de la reivindicación de nuestra condición de seres humanos libres de decidir
sobre nuestra muerte cuando la vida se convierta en un grillete del alma y el pensamiento. Mi
esperanza es poder decidir, una vez mi cuerpo deje de ser el vehículo de mi voluntad, cuándo
sambullirme en la piscina celeste y al emerger al otro lado, encontrame la naricita de mi perra.

Cali, 5 de julio de 2009

Por: Ximena García